Jazz-поэзия. Избранные произведения разных лет (1987–2019). Саша Немировский

закутываясь, приходится одеваться

      во что попало,

      отваживаясь

      выйти в люди.

      Полночь —

      никак не в двенадцать.

      А то ли часы врут, то ли

      вообще неважно.

      Тьма – безразмерное одеяло.

      В студень

      превращается тело,

      Начальная форма уже несохранима.

      Отчаянно хочется спать

      бесконечный срок.

      Это зима в отметках мела

      на волосах любимой,

      это несмелый

      взгляд назад, как учили летать

      прошлой весной – все кто мог.

      Как разбегаться и, подпрыгивая, скользить.

      Я больно разбивал лоб,

      коленки, ломал ребра,

      но научился лишь не тонуть в грязи,

      да как, вылезши в темноте, смотря в оба,

      начинать опять.

      Позже, к лету, уверенно стал ходить.

      С тех пор так пешком

      и живу.

      Нить

      неторопливых маршрутов

      протянулась стежком

      неровным там, где не круто.

      Например, пронося кульки

      бережком

      осторожных дней

      по-над проймой сухой реки

      (дорога безопаснее, когда вода не течет по ней).

      Со временем, к осени,

      постепенно к холодам привыкая,

      я легко проходил по пройме

      с грузом, тянущим профиль плеча,

      рукой помогая

      держать равновесие на осыпи,

      где нет ничего, кроме

      усталых дней.

      Мне встречались люди, навязывались.

      Только вот в русле ручья

      нет необкатанных камней.

      Много поскальзывался,

      сбивался с поступи,

      давая дорогу —

      всё же острым ситуациям предпочтительнее ничья.

      Главное – поспевать к сроку.

      Главное – не выходить за рамки.

      Можно от обиды надувать губы,

      но сдерживаться и не кричать,

      если с тобой грубы.

      Так, вспениваясь,

      летняя гроза вдруг затопляет ямки.

      Вода впитается. Я пробовал прощать,

      и вот мечусь нетвердой

      песенкой трубы

      по джазу жизни – кто его задумал?

      Кто? Потому что этой зимой

      мне опять снился город,

      в котором я не был вечность.

      Большие дома и небольшой мой.

      Улицы резкий крен.

      Пешеходы, спешащие куда-то

      через морось,

      в короткий световой день.

      Я ждал тебя под буквой «М».

      В те встречи

      мне запомнилась заплата

      на твоем пальто,

      Да долгий вечер,

      что был как поросль

      весны-травы, и вне сезона.

      Сонные,

      мы потом

      выползали в мир.

      Восходила луна над крышами,

      над лесом из необитаемых квартир,

      что обступил нашу поляну

      и шумел клаксонами

      авто.

      И не было ничего тише

      твоего дыхания, ненаглядная.

      Кофта,

      (ничего кроме),

      наброшенная прямо на кожу,

      промокла и