Про Россию. Андрей Милованов

же: «Как, сыночек,

      Провел ты день, мой голубочек?»

      Я ей в ответ: «Мам, как обычно,

      С утра работать мне привычно.

      Я на работе не устал,

      Мне двадцать два, я профи стал,

      Спасибо, Бог, за наставление,

      Поклоны докам за учение.

      Всех стариков я поразил,

      Разряд я пятый получил.

      «Да, как же так, пацан сопливый! –

      Кричал еврей в цеху строптивый. –

      Нам в сорок лет, в стране родной

      Разряд труда очередной,

      А здесь сопливому юнцу

      Все привилегии к лицу.

      Весь цех наш должен возмутиться,

      Не дать младому возгордиться,

      В зарплате будет перекос», –

      Вещал строптивый ортодокс.

      Весь цех ответил за меня:

      «Мы на работе, как семья,

      Ты что, Абрамыч, нам доносишь,

      Зачем ты юношу поносишь?

      Ты тяжесть ручки лишь познал,

      Юнец полиграфистом стал,

      На всех ты пасквили писал,

      Юнец работал, не читал.

      Он с детства на страну пахал,

      Доносы ты на всех писал,

      Он Православный, Бога раб,

      Ты здесь, в цеху, для нас сатрап.

      Для нас в цеху он всем родной,

      Ты ирод и для нас чужой,

      В России парень наш родился,

      А ты откуда появился?»

      «Чуть нос я свой наверх задрал, –

      Я маме сказ свой продолжал, –

      Но приземлился в тот же миг,

      Зачем расстраивать своих».

      А мама смотрит на меня,

      И говорит, меня любя:

      «В работе ты, сын, преуспел,

      Бог дал тебе такой удел,

      Тебе повысили разряд,

      И месячный большой оклад.

      Коллеги рады за тебя,

      У них, у старших, ты дитя,

      Тебе всем цехом помогали,

      Ошибки были, все прощали.

      Ты для коллег уже родной,

      В пожар и в воду с головой,

      У вас Абрамыч просто гнус,

      Он по натуре в жизни трус,

      Ты спец, разряды получаешь,

      Ты ночью спать ему мешаешь.

      У вас он старый баламут,

      Все кошки душу ему рвут,

      Тебе начальство похвалу,

      Он на тебя в народ хулу.

      Ты рано двери в жизнь открыл,

      Тебя Абрамыч невзлюбил,

      Тебя как прежде будет славить,

      В твои колеса палки ставить.

      Ты ешь, сынок, меня не слушай,

      Картошку вот возьми, покушай.

      Куда ты вечером пойдешь,

      С кем этот вечер проведешь?»

      «Я, мам, пока еще не знаю,

      Есть вечер, им располагаю,

      К Марату, может быть, схожу,

      Как жизнь проходит, расспрошу».

      Тебе, сыночек, я скажу,

      Быть аккуратным попрошу,

      Грядет в стране Олимпиада,

      Кому-то мед, кому преграда.

      Есть люди пьют, есть балагурят,

      Есть тунеядцы, травку курят,

      С законом, люди есть, не дружат,

      Есть люди, что в психушке тужат.

      Власть всем поставила отметку,

      Взяла людей