Про Россию. Андрей Милованов

пол,

      Она и там тебя достанет,

      «Иди ко мне», – из горла грянет.

      На зависть всем её напор,

      Возьму версту я на измор,

      Пускай в любовь свою играет,

      Что ждет её, она не знает.

      «Мой день рабочий завершился…»

      Мой день рабочий завершился,

      Спустился в душ и там отмылся,

      В руках моих блестит расческа,

      На голове пробор, прическа.

      Иду, благодарю природу,

      Метро «Арбатское» по ходу,

      Пятак я за проезд плачу,

      По лесенке вперед лечу.

      Мой поезд подкатил к платформе,

      Стоит девчонка в красной форме,

      Она командует посадкой,

      Народ заходит в дверь украдкой.

      Знак машинисту подает,

      Наш поезд покатил вперед,

      Я у дверей расположился,

      Устал чуть-чуть, на миг забылся.

      Протяжный голос в микрофон,

      Мужчина, нежный баритон,

      Платформу объявляет он,

      Народ покинул наш вагон.

      А я с усталостью борюсь,

      Заснуть здесь у дверей боюсь,

      Меня немножко укачало,

      Я завтра день начну сначала.

      Я вижу станцию родную,

      Каркас стеклянный, проходную,

      Зеркальный вижу пруд с водой,

      Дорожку, что ведет домой.

      Вагон к платформе подошел,

      Народ толкучкою сошел,

      Я так же был там, только с краю,

      Иду и во весь рот зеваю.

      Бегу домой родной тропинкой,

      Гора мне кажется пылинкой,

      Деревья, что растут у пруда,

      Им не страшна зимой простуда.

      Закалкой с детства мы гордились,

      Мы, как тростинка, не сломились,

      Вода в пруду – Святой источник,

      Зайдешь, так сводит позвоночник.

      Дошел до отчего двора,

      В нем хороводит детвора,

      Стоят огромные качели,

      Поодаль с ними карусели.

      В песочнице так рой детишек,

      Девчонок мелких и парнишек,

      Там замки строят из песка,

      Меня в тиски берет тоска.

      Как годы быстро пролетают!

      Снежинки так в ладони тают,

      Еще сознание не созрело,

      Стрелою детство улетело.

      Еще вчера ты здесь играл,

      И с горки вниз по льду бежал,

      Летели вверх мои качели,

      Девчонки рядом песни пели.

      Зашел в беседку, в ней присел,

      За мною мяч под стол влетел,

      Я слышу: «Мяч подайте, дядя,

      Ногами бьем его, не глядя».

      Мои мозги тут удивились:

      «К кому детишки обратились,

      В беседке я один сижу,

      На двор, на свой родной гляжу».

      Я мяч достал, ногой ударил,

      Детишкам радость тем доставил,

      «Спасибо, дядя», – мне кричали,

      Рассудок мой уже в печали.

      Мне, что я дядя – невдомек,

      Двор наш мне преподал урок,

      Ты планку в двадцать лет прошел

      И зрелость в юности нашел.

      Во сне мне лишь могло