Над головой моей – Святой…. Андрей Милованов

на фронтах ты не бывал?».

      Директор густо покраснел,

      Промямлил: «Я же заболел,

      Когда пришла война в наш дом.

      Меня устроили в райком.

      Победу я в райкоме встретил,

      Счастливым стал на белом свете,

      Болезнь покинула меня,

      Теперь стою здесь у руля».

      «Да, – говорит ему отец, —

      Тяжёлый ты пронёс венец.

      В войну девчата воевали,

      А вы в райкомах всё болтали.

      Болезнь вы там свою лечили

      И орденов не заслужили.

      Райком для вас передовая,

      Отсюда грудь ваша – пустая».

      Стоял директор, одинок,

      Спасение его – звонок!

      Пошли все дети на урок,

      С отцом беседа была впрок.

      Мы вновь заходим в класс наш светлый,

      Стоит учитель неприметный,

      Всем он кивает головой,

      Глядит, а надо мной Святой.

      Учитель сходу поперхнулся,

      Со стула чуть не навернулся,

      Он воду из графина пьёт,

      Ногою ножку стула бьёт.

      Хрипит он, кашляет, вздыхает,

      К портрету руки воздымает.

      Ильич с портрета, Боже мой,

      Прости скорей его, Святой.

      Ильич на Божеском суде

      Поверил Бога правоте,

      Горят в аду его останки,

      Лишь в мавзолее две болванки.

      Учитель тут в себя приходит,

      И разговор с детьми заводит:

      «Все отдохнули, посвежели,

      Дни лета быстро пролетели.

      Скажите, как вы отдыхали,

      Какой музей вы посещали,

      Какие книги вы прочли,

      Кому из взрослых помогли?».

      Встает косматая девчонка:

      «Мала, – кричит, – была избёнка,

      Из сена, не из кирпича,

      В разливе, там, у Ильича».

      Другая девочка встаёт

      И говорит, что наш поход

      Партсъезду посвящённый был,

      Никто об этом не забыл.

      А хорошист наш с первой парты,

      Раскрыл учителю все карты:

      «Я урожай помог собрать,

      Пшена с полей, охапок пять».

      Друг друга все перебивали,

      Рассказ о лете начинали:

      Я бурую доил корову,

      В ночном я слушал дядю Вову,

      Я – в лагере, а я – в Артеке,

      Я – на рыбалке, я – в балете,

      Я – в мавзолей, а я – в музей

      Бескрайней Родины моей.

      Один кричит, что он с лопатой,

      Сажал картошку бабе старой,

      Другой кричал, что он босой,

      Скосил траву чужой косой.

      Учитель разом всех прервал:

      «А ты как летом отдыхал?

      И что ты сделал для страны?

      Скорее классу расскажи».

      Я из-за парты поднимаюсь,

      Смотрю в окно и удивляюсь,

      Разбитый храм ещё стоит,

      Душа о нём всегда болит.

      «Всё лето я не отдыхал,

      Отцу в болезни помогал,

      С утра куплю ему чекушку,

      Ржаного хлеба четвертушку.

      Схожу за пачкой папирос

      И всё поставлю на откос,

      Отца