Над головой моей – Святой…. Андрей Милованов

не бегу и не дремлю,

      Сижу, в окно на храм смотрю.

      Учитель вновь мне говорит:

      «Душа моя давно болит,

      Глаза мои бы не видали,

      Как предки наши храм ломали.

      Кресты сбивали, купола,

      Иконы шли все на дрова,

      Топили ими дом слепых,

      Огнём вознесся лик Святых.

      Всю утварь из церквей тащили,

      Старушки местные все выли.

      Портреты вешали вождей,

      Из храмов сделали музей.

      Музей людей наших убогих,

      Музей вождей всех однобоких,

      Музей заветов Ильича,

      Да вон висит он, саранча.

      У нас на стенке свой Ильич,

      В красивой рамке старый хрыч,

      Висит, всю пыль в себя вбирает,

      Кто, подлого, его не знает!

      Ах, дети, все вы октябрята,

      Вы юные страны орлята,

      Вы серп и молот понесёте,

      Про Ильича всегда поёте».

      «Тебе всю жизнь перекосили,

      Тебя, похоже, не крестили», —

      Продолжил со стены Ильич,

      В ночи лесной картавый сыч.

      «Жаль, крепко к стенке я прибит,

      На тросе мой портрет висит,

      Но, если бы ослабла нить,

      Я научил тебя бы жить».

      «Нет, нет, не допусти Господь,

      Из стенки вынуть старый гвоздь,

      Ты, наш завхоз, давай прибей,

      Портрет к стене ещё сильней.

      Не приведи Господь, случится,

      Что наш Ильич вдруг возродится,

      Сметёт он в хаос всю страну,

      Развяжет новую войну.

      Придёт и призрак, весь косматый

      Карл Маркс, чертяга бородатый,

      И свяжут в красный узел всех!

      Не наводи меня на грех».

      Учитель вновь вскипел до края:

      «Гляди, Ильич, какая краля,

      Научит жизни он меня,

      Не заросла его стерня!

      Ты посмотри на этот храм,

      Вам, коммунистам, стыд и срам,

      До основанья всё ломали:

      Фашисты так не поступали.

      Людей вы православной веры

      Отправили всех на галеры,

      Сибирь им всем родная мать.

      Тебя, Ильич, им не достать…

      Из пьяни нищей, из отбросов,

      Слепили тысячу колхозов,

      В село послали продотряд,

      Бегут оттуда все подряд.

      Партийным стал любой колхоз,

      Тюрьма – всем, даже за навоз.

      Скажи, наш маленький завхоз, —

      Учитель задает вопрос, —

      Как храм родной нам оживить,

      Святой водою окропить,

      Затем людей всех пригласить,

      Народ весь Русский освятить.

      Глаза забиты кумачом,

      Вон той заразой, Ильичом,

      Красивый храм хотят глаза!»,

      Как искра брызнула слеза.

      Учителя я пожалел,

      Сказал ему, что не посмел,

      Вступать в их скромный диалог,

      Благослови, Господь мой, Бог.

      «Вам память нужно освежить,

      В субботу в Божий храм сходить.

      Придя, поставить Богу свечку

      И вспомнить