Нежные тайны. Misty

свернулось, уменьшилось, и меня захлестнул рев гитарных аккордов и грохот ударника. Помещение заполнилось людьми, в основном – молодыми, громкими разговорами, смехом. Запахло пивом и дешевым вином, а под потолком, с безвкусными люстрами в виде свечей, клубился сизый табачный дым.

      Я подняла стеклянный бокал и поморщилась от боли в ноге. Черта с два, тебе… Осень… И, вспоминая красивое, вытянутое от изумления лицо, глупо захихикала. Светка, сидевшая рядом, покрутила пальцем у виска…

      Я вышла в ночь на узкую пустынную улочку. Часы на башне Святого Петра пробили три раза.

      Заканчивалось мое долгое ожидание.

      Внезапно, по лицу вновь побежали капли… Я испуганно лизнула языком и счастливо рассмеялась – по моим щекам струйкой стекали слезы. И в каждой была частичка радости и дикого шального счастья, что летело, посапывая во сне, на высоте десяти километров… Она возвращалась… Моя Любовь… А значит, Осень никогда не наступит.

      Бриллиант в водопаде Ангелов

      такие разные… иные, чем все…

      как стая белых ворон, кружащая над темным лесом. уродливые и прекрасные. как сладкоголосые сирены с далеких островов. очаровательные и коварные. словно водопад ангелов, сверкнувший на солнце миллиардом брызг, а затем угасший во тьме.

      в том водопаде ты – таинственный бриллиант.

      ты то – чего не дОлжно быть.

      и ты то – что есть.

      этим и притягательна, этим и опасна.

      для меня. для себя.

      для всех вокруг.

      и тебе это нравится…

      ведь так?

      посмотри… у меня на руке – мангуст, шебутной такой, непоседа, со смешной рожицей. бусинки его глаз похожи на твои. они озорно сверкают и радужкой проникают в меня… нос к носу… он встал на задние лапки и забавно покачивается, будто хочет меня загипнотизировать. а я притворяюсь, что ему удалось. медитирую. мы смотрим друг другу в глаза и молча покачиваемся в такт… харе-харе, харе-харе, харе кришна… проходит пара минут и он, уверовав в мое погружение, спрыгивает на пол. молнией летит на кухню, где на столе стоит завтрак. мой завтрак. еле сдерживая улыбку, я наблюдаю в зеркале, как он возится со стаканчиком йогурта и причмокивая выпивает сливки. когда я вхожу – он замирает. рот, набит остатками бутерброда, глаза преданно смотрят на меня. он вновь начинает покачиваться, будто ни в чем не бывало. я подыгрываю. но чем дольше смотрю на его усатую физиономию, на нос перепачканный розовым йогуртом, на пухлые щеки, как у хомяка, тем больше меня разбирает смех… все… не могу больше… я прыскаю и медленно сползаю на пол. мангуст еще некоторое время машинально покачивается… он недоуменно смотрит на меня – как я, держась за живот, трясусь от истерического хохота… тут уж его терпение лопает. он обиженно проглатывает оставшееся, и с жутким кличем, леденящим кровь, прыгает на меня. он верещит, крутится юлой, подпрыгивает на мне всеми четырьмя лапами. я слабо сопротивляюсь и после нескольких неудачных попыток – все же ловлю. крепко