Мастерская: Белый мрак. Бахор Рафиков

Как же вы управитесь за три дня, если добираться до него нужно больше недели?

      Анита усмехнулась. Реформатор ограничился тенью улыбки.

      – Мне нужно идти. До скорой встречи, Антуан.

***

      Александэр и Кристина стояли на берегу озера.

      – Я не отпущу тебя, – прошептал парень, крепко сжимая холодные ладони девушки. Кристина печально посмотрела на него своими голубыми глазами.

      – Ты не в силах изменить то, что уже произошло… оставь меня. Прошу. У тебя еще есть целая жизнь, чтобы стать счастливым.

      – Я больше никогда не буду счастливым. По крайней мере, не в том мире, где нет тебя.

      Слеза скатилась по его щеке.

      – Я никогда не прощу себя за то, что сделал.

      – Но ты ни в чем не…

      – Нет. Вина лежит только на мне. Из-за своей гордыни я упустил свое счастье. Я позволил тебе погибнуть от его рук…

      – От моих рук?

      Высокий, пронизывающий душу холодом голос Милорда прозвенел в ушах Александэра. С ужасом он увидел, как убийца стоит позади Кристины и ласково гладит ее шею длинными пальцами.

      – Нет… нет, только не ты…

      – В чем дело, Александэр? – прошептал Милорд, склонив голову набок. – Почему ты бежишь от своей судьбы? Ты ведь знаешь, что твое место здесь… с нами…

      – Нет! Ты горишь в аду! А Кристина находится в…

      – Ох, какая глупость… ад… рай… есть только забвение… вечное и прекрасное… и оно ждет тебя. Оно ждет.

      Милорд опустил взгляд на руки Александэра и злорадно улыбнулся. Художник тоже посмотрел вниз и вскрикнул: его ладони сжимали рукоятку ножа, лезвие которого было до конца воткнуто в живот Кристины. Алая кровь забарабанила по белоснежному полу. Девушка продолжала печально смотреть на парня.

      – Похоже, убийца тут вовсе не я, – задумчиво произнес Милорд и расхохотался. Александэр в панике пытался разжать ладони, но пальцы отказывались его слушаться и крепко вцепились в нож. Кристина становилась все бледнее и бледнее, а белоснежный пол – все багровее.

      – Нет, нет… нет….НЕТ!

      Александэр с криком вскочил с постели. Его трясло; по телу стекал холодный пот. За окном серое небо извещало о раннем утреннем часе. В дверь постучали.

      Художник непонимающе взглянул на нее, подумав, что ему показалось. Но вскоре стук повторился и парень, поднявшись с кровати, подошел к двери и отворил ее. На пороге стоял Константин.

      – Доброе утро, Александэр, – произнес он, быстро спрятав удивление от бороды художника.

      – Что… в чем дело? – хрипло проговорил парень, все еще не в состоянии прийти в себя после кошмара.

      – Есть разговор. Вы позволите?

      Криминалист вошел в мастерскую, окинув ее беглым взглядом.

      – Интересные новшества, – бросил он на ходу, присаживаясь на табуретку. Александэр хмуро опустился на другую напротив него.

      – Чаю?

      – Было бы славно.

      Художник потянулся за чашками и заваркой в коробочке. Константин