Игра в «Анкор». Ответ. Книга сороковая. Валерий Дудаков

зелёной свежести в траве,

      Блестят осины жёлтые монеты,

      Как милостыня осени зиме.

      С забытием расплата неизбежна,

      Ведь с детских лет я это твёрдо знал,

      У стен кремлевских выставки в Манеже

      Квадрат как победитель гарцевал.

      Досужие рассуждения о музее Василия Тропинина

      Что ж, склонный к мифам он и антикам,

      Стал век преданием седым,

      Кто знает, и каким романтиком

      В начале назван Золотым?

      Потом через сто лет серебряно

      Блеснет, кровавым самым став,

      Вот знать бы, сколько нам отмерено

      Других металлов для забав.

      Ну хватит философий мнимых,

      В моём стихе другой резон,

      Какими тропами к Тропинину

      Москва стремится на поклон.

      Музей – он суть древлехранилище,

      Коль создан, так тому и быть,

      В нем очищение вы ищете,

      Чтоб память сердца сохранить.

      Он предназначен, чтоб для вечности

      Застыть, коль жизнь должна спешить,

      Нас защищая от беспечности,

      Чтоб чистоту хранить души.

      Тропинин был примером истинным

      Служенья музе лишь одной,

      И стал свободным, независимым,

      Хоть по рожденью крепостной.

      И расцветив штрихами зоркими,

      Как будто в снах, но наяву,

      От «Ямщика» до графа Моркова

      Переписал он всю Москву.

      Художник лица их покажет

      Разнообразьем образцов,

      И мы врастаем в персонажи

      Его полотен-голосов.

      Невольно их беседы слышим,

      Негромким отзвук будет пусть,

      И дамы в тишине застывши

      Доверят кавалерам грусть.

      А там и дружба с генералами

      И царский благосклонный взгляд,

      Так многого достиг от малого,

      У нас в народе говорят.

      Польстило – да, но не заставило,

      Соблазнов сотни не смогли

      Его нарушить жизни правила

      От соков матушки-земли.

      От быта по-московски тесного,

      Садов, цветущих на весну,

      Чуть деревенского столь местного,

      Несет чем Русью за версту.

      Как соучастник или зритель ли,

      Я в быт московский погружён,

      А где ж высокие эпитеты,

      Искусствоведения резон?

      К чему о том дебаты шумные,

      У «патриарха» голос свой,

      И рассуждения неумные

      К его искусству – звук пустой.

      Простой мечтой дорога выстлана

      Тропининских страстей и чувств,

      Что жизнь есть высшей правды истина,

      А правда жизни – суть искусств.

      Немного о Мелихове

      Был полон солнца день, октябрь хмурый

      Решил нас напоследок удивить

      И Чехова поместье, что близь Тулы,

      Решили мы с друзьями навестить.

      Хотя оно давно и всем известно –

      Писалась «Чайка» в нем, «Вишнёвый сад»,

      Но каждый