12 месяцев стихов. Евгений Шушманов

в Москве, в январе, наступила весна,

      в придорожных сугробах заснули метели,

      и кому-то опять стало вновь не до сна,

      поздней ночью мешают заснуть им капели.

      Всё в природе не так, всё куда-то спеша,

      перепутаны сны, времена и погода,

      и скулит, как щенок, одичало душа,

      озадачившись вдруг продолжением рода.

      Словно кто-то часы перевёл невзначай,

      календарь перепутал с минутною стрелкой,

      и весна, как по ней в январе не скучай,

      на поверку окажется всё же подделкой.

      Только юность, которая чувством живёт,

      может верить в весну в январе безмятежно:

      дождь со снегом и слякоть – весной назовёт

      и решит, что весна в январе неизбежна.

      И захочет себя убедить и трубить,

      без причин улыбаясь случайным прохожим,

      что пора наступила желать и любить,

      вопреки долгосрочным прогнозам расхожим.

      И Вселенная стала для чувства тесна,

      так, что хочется ввысь птицей взмыть без оглядки,

      ведь сейчас, в январе, наступила весна,

      видно, кто-то в прогноз допустил опечатку…

      Январь 2020

      Январь в туманах мнит себя весной:

      то моросит дождём, то сыплет снегом

      и закрывает город пеленой,

      как время остов Ноева ковчега.

      Зима, как шулер, щурится хитро,

      её конёк – лукавство и подвохи,

      и кашляет людской толпой метро,

      сдержать не в силах выдохи и вдохи.

      Пропитан воздух гарью и тоской,

      по прошлым зимам, снегу и морозам,

      спасенья нет от пробок на Тверской,

      как, впрочем, и везде сплошная проза.

      Асфальт кругом привычно чернокож,

      и небо в тучах низкое чумазо,

      а запах хвои в городе похож

      на запах выхлопной трубы «камаза».

      Как будто что-то лопнуло внутри,

      нет радости во взгляде и в походке,

      одно спасенье – сам себе соври,

      что, наконец, объявят зиму в сводке.

      И лишь вдали, у берега реки,

      тростник дрожит от ветра, как блаженный,

      и ждёт прикосновения руки

      весны, врастая в лёд невольным пленным…

      Январь

      Январь… Зима… По Цельсию плюс пять,

      случайный снег вокруг стыдливо тает,

      как будто время повернуло вспять

      и осень тёплым словом вспоминает.

      С ветвей слетела жухлая листва,

      зимой обожжены деревьев кроны,

      а на газонах сочная трава,

      в которой бродят важные вороны.

      Толкутся в лужах голуби гурьбой,

      кто воду пьёт, кто с лапок грязь смывает,

      ещё чуть-чуть и дождь пойдёт грибной,

      ведь чудеса и в январе бывают.

      У эскимо отмечен рост продаж,

      забыты дома шарфы и перчатки,

      а вот мороз – насущный персонаж,

      по-прежнему с зимой играет в прятки.

      Январь… Зима… По Цельсию плюс пять,

      погода роли не свои играет,

      и