Избранное. Стихи и поэмы. 2009–2023. Вадим Шарыгин

лиц —

      По улицам, по тропам, трапам, кажется,

      Искали талый лёд чужой строки,

      И знали точно: если дёгтем мажется

      История, то вымрут старики…

      Которые с е2 на е4 в летнем зное

      Годами начинали белых ход.

      Гудком охрипшим над страной заноет

      Бредущий в Чердынь с бредней пароход.

      Отдаст концы, от пристани отчалит:

      Иосиф к Осипу – завесит гостя ночь.

      В кармане пиджака клочок печали,

      Встречайте, провожайте наших прочь,

      О, люди мира, завсегдатаи таверны,

      В которой пляшут кружки на столах!

      И фолиант чудес, потрёпанных наверно,

      Валяется во всех пяти углах.

      Когда я на руки беру строку, несу куда-то,

      Когда, озвучивая майский ритм, смотрю в густой,

      В туман укутанный порыв, в лучах Арбата

      Ко мне приходит вечность на постой.

      И разольётся «Новогоднее» по чашам —

      На всех, кто в кровь – по капли по одной!

      Как Б у д д а, недвижим лучей разбег по чащам,

      Как б у д т о бы не мысль всему виной,

      А ливень, вровень с ртами, захлебнула —

      Неисчислимых горл ряды – вода

      С необозримых гор и эхо гула

      Промчалось сквозь ночные города.

      …И брода нет в огнях. И Бродского. И Бреда*

      В честь снов Голландии наяривает джаз.

      Я душу отдал за стихи, рассвет вчерашний предал,

      Чтоб звёзды вычерпать в каналах, напоказ

      Пройтись вслед вам по дну Венеции, на Мойке

      Отталкивать судьбу шестом от дна.

      И звук перемещать, как крановщик на стройке

      Ведёт стрелу… Жизнь чайками слышна!

      И г о в о р батарей, от Ленинграда до Бреслау,

      И в о р о г у дверей – в Макеевке, в Ясиноватой,

      И сговор ночи майской с тучами, удавшийся на славу,

      Девчонка в этажерке, в гимнастёрке, чуточку великоватой,

      Из песни Евтушенко и Крылатова…

      И многое ещё, читай, проглатывай,

      Смотри, во все глаза! Вот, только: «Б р о д, кому!?»

      И ветер поворачивает к Б р о д с к о м у,

      Идущему по неисхоженным по крышам городам,

      По бельевой верёвке над сурьмой колодца

      Четырёхгранки питерской,

      об иглы уколоться

      Ослепших матерей… Я, будто орден в руки передам, —

      Остывший крик: «Эй, с ветчиною б у т е р б р о д, кому!»,

      Невольно в кому опрокидываясь – к Бродскому…

      Куда живём, зачем всё это надо?

      «Читателя, советчика, врача!» —

      Извечен крик, как алый привкус яда.

      Пусть, вымысел правдивый, сгоряча,

      Лавируя меж публикой сонливой,

      Прилаживает простынь к тишине,

      Чтоб кадры: пони с выкрашенной гривой

      Катает мальчика по кругу, на спине…

      *Бреда – городок в Нидерландах, там проходят ежегодные джазовые фестивали

2023

      Снег да вьюга и некуда деться!

      «Что-то всеми