Иллюзия одиночества. Игорь Федоров

цвет?

      А действительно, почему? Может, кто-то нажимает на кнопки и звёзды переливаются как новогодняя гирлянда? Или это небесный художник никак не может определиться с цветами и постоянно меняет краски? Или из-за атмосферы нашей Земли, как говорят по телевизору?

      Конечно, нет!

      Женя повернулась и доверительно сказала:

      – Потому что ночью по земле бегает большой ночной заяц. Он такой большой, что ушами достаёт до звёзд. А до какой дотронется, та меняет цвет.

      – Заяц? – изумилась Лена. – Какой ещё заяц?

      – Большой. Ночной, – терпеливо повторила Женя, – я же сказала.

      – Но… Но если большой, он же всё растопчет и раздавит. Дома. Магазины. И наш садик тоже.

      – Нет. Заяц очень-очень лёгкий и может подпрыгивать ну о-о-очень высоко. А иначе он не смог бы достать до звёзд.

      А действительно, – подумала Лена, – тяжёлый заяц не сможет прыгать! Здорово!

      – А днём?

      – А днём он отдыхает и набирается сил. Звёзд много и ему надо быстро бегать. Всё, спи!

      Лена, довольная рассказом сестры, послушно закрыла глаза. Но один вопрос, самый-самый последний, не давал спать.

      – А зачем он меняет звёздам цвет?

      В самом деле, зачем? Может для безопасного проезда на инопланетных перекрёстках? Или звать заблудившиеся спутники домой? Или уводить космических золотых рыбок подальше от астероидов и метеоритов? Или просто так, чтобы было чем заняться в далёком космосе?

      Но у старшей сестры есть правильный ответ.

      – Чтобы было красиво. А для чего же ещё?

      Женя уснула, а Лена долго ворочалась с боку на бок. Ведь где-то далеко, а может по нашему двору, бежит большой ночной заяц, кончиками ушей касается звёзд, и те меняют свой цвет. Красный, зелёный, синий, жёлтый – и всё это переливается, мерцает и сверкает! Потому ночное небо такое красивое.

      Какой хороший заяц, подумала Лена. Вскоре она уснула, и увидела удивительный сон.

      Интересно, а что ей приснилось?

      Взрослый сектор

      Не обижайте ангела-3

      Мой нынешний Ангел не летает. Летать-то он может, но предпочитает ходить по земле. А точнее, бегать. И это не он, а она.

      В коридоре послышался жуткий шум.

      – Здасте, Наталья Сергеевна! А где этот?

      – Спит ещё, – с радостью сдала меня мама, – заходи.

      – Спи-и-ит? – голос звучал нарочно громко. – Семь утра, и спи-ит?

      – Он твой, – засмеялась мама-предательница.

      Ангел ворвалась в мою комнату и стащила одеяло.

      – Подъём, гиппопотамище! – весело орала она. – Здесь тебе не толерантная Европа, жирдяй! Это Россия!!! Мощная, сильная, как Юрий Власов, Россия!

      – Отстань, – всё, что мог сказать я после вчерашней утренней пробежки, а точнее, изматывающего марафона по парку.

      – Что, хочешь врезать мне? – не унималась Ангел. – Тогда придётся встать! Вставай, дохляк!

      – Иди… отсюда.

      – Сам напросился! – Ангел уже хозяйничала в ванной.

      Вчера был первый день нашего