Великий Блокпост. Антология донбасской поэзии 2014–2022 гг.. Поэтическая антология

желает перемен

      и крутит, крутит, крутит чёрный жёрнов.

      Мы стали чёрным хлебом на войне,

      а были… были золотые зерна.

      Эти русские

      Эти русские мальчики не меняются:

      война, революция, русская рулетка,

      умереть, пока не успел состариться,

      В XIX, XX, XXI веке.

      Эти русские девочки не меняются:

      жена декабриста, сестра милосердия,

      любить и спасать, пока сердце

      в груди трепыхается

      В XIX, XX, XXI веке.

      Ты же мой русский мальчик:

      война, ополчение, умереть за Отечество…

      Ничего не меняется,

      ничего не меняется,

      бесы скачут,

      ангелы ждут на пороге вечности.

      Я твоя русская девочка:

      красный крест, белый бинт, чистый спирт…

      В мясорубке расчеловечивания

      будет щит тебе

      из моих молитв.

      А весна наступает. Цветущие яблони

      поют о жизни, презревшей тлен,

      так, будто тоже они православные,

      русские и после молитвы встают с колен.

      Границы

      Нас разделяют границы.

      Линия фронта. Линия жизни.

      Мы будем друг другу сниться,

      это всё, что осталось нам ныне.

      Я ничего не забыла…

      Но снова – в который раз —

      обрывается связь мобильная,

      остаётся сердечная связь.

      Ни прощения, ни отмщения,

      только боль распинает грудь,

      не осталось путей сообщения,

      только Млечный Путь.

      И по звёздам, что в небе светятся,

      через взорванные мосты

      я лечу к тебе, чтобы встретиться

      у взятой тобой высоты.

      Людмила Гонтарева

      Молитва

      Услышь нас, Господи, мы – живы,

      пошли на землю свой конвой

      гуманитарный. Тянет жилы

      сирены вой и ветра вой…

      Поверь нам, Господи, мы – люди.

      В братоубийственной войне

      за всех солдат молиться будем,

      на той и этой стороне.

      Прости нас, Господи, мы серы

      и сиры в глупости своей.

      В родной земле греша без меры,

      мы просим процветанья ей…

      Спаси нас, Господи, мы слабы:

      от миномётного огня,

      стрельбы и ненасытных «градов»,

      мы сами не спасём себя…

      ……………………………

      Спасибо, Господи, мы живы…

      Мария Ватутина

      Одессе

      Отойди на шаг. На два.

      В красный угол.

      Видишь, это не дрова.

      Это уголь.

      Это – недра. Это с шахт

      тянет дымом.

      Боже, выходи на шлях,

      помоги нам.

      Всё теплей, ещё теплей,

      жарко, меркло.

      Не подбрасывай углей

      в это пекло.

      По углам их разведи,

      по майданам:

      и с напалмом из груди,

      и с метаном.

      Кто заломится в бреду

      над сыночком?

      Кто поделится в аду

      уголёчком?

      Ищет