Жизнь продолжается пусть…. Сергей Цветков

память ворошу.

      По грибы

      Пришло то желанное утро,

      Как будто подарок судьбы,

      И мы, не лукавствуя мудро,

      С отцом собрались по грибы.

      Забрав сапоги и корзины,

      Немного еды про запас,

      От холода ёжась, в машину

      Уселись – и сразу на газ.

      Надрывно мотор москвичонка

      Пропел сразу несколько гамм,

      Зелёным зрачком светофоры

      Мигнули приветливо нам.

      Навстречу бежала дорога,

      И город куда-то исчез,

      Уже обступал понемногу

      Нас осенью пахнувший лес.

      О, эти родные просторы,

      Картины, что радуют глаз,

      Неспешно ведём разговоры

      О жизни, о каждом из нас.

      Но вот заповедное место

      Вблизи у заветной версты,

      Другим чтоб не стало известно,

      Машину загоним в кусты.

      Заходим мы в лес еле-еле,

      Идём по нему не спеша,

      Наполнено лёгкостью тело,

      Пронизана счастьем душа.

      Идём, чтоб не хрустнула ветка,

      Смиряем охотничий пыл,

      Как будто мы с батей в разведке

      Крадёмся во вражеский тыл.

      Удачливей был мой родитель:

      Кусты раздвигая рукой,

      Мне крикнул: «Смотри-ка, смотри-ка,

      Под ёлкой стоит-то какой!»

      Чтоб я испытал его счастье,

      Увидев, как гриб тот хорош,

      И принял в находке участье,

      Сказал мне: «Представь, ты идёшь…»

      Под ёлкой восьмым чудом света,

      Что вызвало радостный крик,

      Стоял, как хозяин планеты,

      Загубистый гриб боровик…

      …Тяжёлыми стали корзины,

      И тянет уже на покой,

      Присядем мы возле машины,

      Водички попьём ключевой.

      Яйцо да солянка из банки,

      Огурчик да уломский хлеб,

      Поевши, свернём самобранку,

      Закончив нехитрый обед…

      Приятна чертовски усталость

      На лоне природы такой,

      И будет, конечно, не в тягость

      Дорога обратно домой.

      Вернувшись с богатою данью,

      Горды, что легки на подъём,

      Мы супа грибного сварганим

      И стопки за это нальём!

      Моторка

      «Корабль мой упрямо качает

      Крутая морская волна…»

      Кто ж слов этой песни не знает?

      Так часто звучала она.

      Корабль мой – отцовская лодка

      С каютой, с мотором Л-6.

      Была не длинна, не коротка,

      Подобных в то время не счесть.

      О, эта простая моторка,

      Семейная гордость отца,

      Тогда приучила надолго

      К походам меня, сорванца.

      Мне нравилось вниз головою

      Лежать на широком носу

      И видеть, как пену тугую

      От форштевня волны несут.

      А после, махнув на стихию,

      На ветер, крутую волну,

      Собрав свою ловкость и силу,

      Пробраться за руль на корму.

      И эта моторная лодка,

      Послушная воле моей,

      Казалась мне крейсером флота

      В