Жизнь продолжается пусть…. Сергей Цветков

лугов.

      Как будто ощущаю я сквозь ночь

      Ослепший взгляд забытых деревень,

      Где от людей, давно ушедших прочь,

      Осталась только старая сирень.

      Где в окнах не горит огонь свечи,

      Как бы желая путнику помочь,

      Где нет тепла, хозяек у печи,

      А вместо них хозяйничает ночь.

      Их сотни тысяч, этих деревень —

      Покинутых, затерянных во мгле,

      Которые пророчат каждый день

      Свою судьбу предавшей их стране.

      Умирают русские деревни

      Умирают русские деревни,

      Не увидишь в окнах огонька,

      Только как-то грустно и смиренно

      Колокол звучит издалека.

      Слышится в том отзвуке далёком,

      Словно пролетевшем сквозь века,

      То как будто скорбный вздох глубокий,

      То как будто смертная тоска.

      Чудится при этом в церкви пенье

      В поздний час, когда уходит день,

      Словно происходит погребенье

      Бессловесных русских деревень.

      И тотчас же около дороги,

      Где растут берёзы и кусты,

      Видится старинный храм убогий

      Да кладбища белые кресты.

      А за ними, словно к отпеванью,

      Обречённо выстроившись в ряд,

      В скорбном и запуганном молчанье

      Избы деревенские стоят.

      В сумрак упирается дорога,

      Всё черней вечерний небосклон…

      Если всё творимое от Бога,

      Так зачем же это сделал Он?

      Опять зовут меня дороги

      Опять зовут меня дороги,

      Опять влечёт меня простор

      В тот край забытый и убогий,

      Где поле, лес да косогор.

      Где в первой встречной деревушке

      Увидишь заводь у моста

      И разорённую церквушку

      Без православного креста.

      Увидишь сельские дороги,

      Где в колеях такая грязь,

      Что по колено вязнут ноги

      И не пройти, не матерясь.

      Увидишь брошенные избы

      Да в палисадниках сирень,

      Где только ветер правит тризну

      По жизни бывших деревень.

      И эти сельские мотивы

      Поистине наводят грусть,

      Как будто в зарослях крапивы

      Заглохла вся святая Русь.

      Но всё же велико желанье

      Мне прикоснуться снова к ней,

      Испытывая состраданье

      И нежность к Родине моей.

      Из пятидесятых

      Из пятидесятых

      Душное лето, раскрытые настежь

      Окна соседних домов,

      Самой большою считалось напастью

      Лямку порвать у штанов.

      Мы – поколение пятидесятых,

      Власть пустырей и дворов,

      Только недавно был кто-то солдатом

      В семьях таких пацанов.

      Все, усреднённые школьною формой,

      Были на деле ярки,

      Ведь не случайно такими проворными

      Вышли из нас мужики.

      Школьные книги – источники знаний —

      Встали на полки годов,

      Жизнь назначала нам новый экзамен —

      Каждый