Полуночная молитва. Михаил Пучковский

кухонная,

      Разухабистый «Фейсбук»*.

      Налетели, в мозг поранили,

      Сеча смертная вокруг.

      Лучший враг лежит, забаненный,

      Джигитует лютый друг.

      Так оно и получается —

      День за днём, за годом год.

      Трафик медленно кончается,

      Там, глядишь, и жизнь пройдёт.

      Не огонь, не посвист сабельный,

      А с тобой всё время он —

      Интернет воздушно-капельный

      Да поюзанный смартфон.

      *Организация, запрещенная на территории РФ

      Обретение друга

      Телевизор шипит днём и ночью: «Вражда, вражда!»

      Если бес под горой, значит, вверх уходить пора.

      И пока к перевалу по сванским я шёл горам,

      Снизу друг мне кричал: «Ты Россию продал, продал!»

      Лютый бес новостной, искуситель незрелых душ,

      Застит дымом глаза, поднимает в умах трезвон.

      «Нам отсюда виднее, – мне в ухо трещал смартфон. —

      Ты за деньги свои покупаешь себе беду!»

      Я с грузином делил на привале вино и хлеб,

      Украинка в пути поправляла на мне рюкзак.

      Мы, страхуя друг друга, глядели – глаза в глаза,

      Мы шагали наверх в предзакатной дождливой мгле.

      В верхней точке пути согревала меня рука,

      Так тепло и уютно лежащая на плече.

      «Ну зачем ты пошёл туда?» – Боже, да низачем.

      Чтоб врагов в незнакомцах из Грузии не искать.

      Дальний снежник блестит, на ветру провода звенят.

      Вышло рыжее солнце, на склонах луга в росе.

      В ослепительном мире живом я обрёл друзей.

      И они, одолев наш путь, обрели меня.

      Время железных дорог

      Дорога домой

      Бежит мой поезд по земле,

      Вагон качает.

      Передо мною на столе

      Стаканчик чая.

      Скрипит вагон, несëт меня

      В родные страны,

      И стрелки ложечкой звенят

      О край стакана.

      Там наяву, а не во сне,

      Зима настанет.

      И выпавший под утро снег

      Уже не тает.

      На полустанках поезда.

      В окошках звёзды.

      Столбы. Берёзы. Провода.

      Вороньи гнёзда.

      Время железных дорог

      Снова пуста полоса

      Н-ского аэропорта.

      Курим четыре часа.

      Видно, уже не взлететь.

      В небо таращу глаза,

      Выцветший, серый, потёртый…

      Кто-то от нас небеса

      Запер в туманную клеть.

      Пачкой хрустящих банкнот —

      Листьев, оборванных ветром,

      Нами оплачен полёт.

      Да не просрочить бы срок,

      Бортпроводник не поймёт.

      А впереди – километры…

      …Осень. Туман. Гололёд.

      Время железных дорог.

      Колыбельная

      Снова путь. Туда – оттуда

      Мчится поезд. Спит вагон.

      В этой темени безлюдной

      Я почти что растворён.

      Эта