Выбор. Ирина Алексеевна Юсупова

и с кем ты…

      – Привет, это же ты, та самая Грета фон Бисмарк?

      Поломанный полукиборг?

      – вдруг задаёт мне вопрос незнакомый мужчина.

      В баре довольно темно, приглушённый свет играет на его лице бликами.

      – Как вас по имени?

      К тому времени я уже опустошила бутылку.

      Он казался мне таинственным

      И симпатичным.

      – И твой отец сейчас сидит

      За то, что не стесняется высказаться

      Как запрещенный предводитель?

      По всему миру?

      Киваю:

      – Таким был его выбор. 

      И моим он был,

      Когда я стояла рядом с ними,

      Были слышны звуки выстрелов,

      Одна из лучших воинов

      Получила

      В грудь удар,

      Заставивший упасть, а затем

      Бороться за отголоски прошлой жизни.

      Но тем самым

      Остаться на свободе,

      Как в загоне

      Иллюзий изобилия.

      – Ты нужна нам снова.

      – говорит он.

      Как королева на шахматном поле…

      – Я собрал группу, мы можем всё изменить.

      Чип барахлит:

      – Тогда этот тип слон. 

      Свобода. Свобода условна.

      Свобода выбирать новую работу

      Из сотен таких же работ

      И всё равно

      Остаться рабом.

      – Давай я тебе расскажу, ты решишь

      Готова ли ты

      Дальше пойти.

      Ведь только мы вместе сможем всё изменить.

      Выбор (часть 8)

      –Ты знаешь, ведь некоторым абсолютно всё -равно, кто я…

      – Ты нуждаешься в признании?

      – Боюсь, что да. В моей покрашенной золотом клетке

      Устланной сеном

      Всё ещё осталось место мечтам.

      Когда я устаю говорить

      На поле выходит высший сложно построенный скрипт.

      Думаю, ты в этом виноват, дорогой Чип.

      Он, правда, красивый,

      Этот статный мужчина,

      Его лицо разрезает шрам,

      Словно комета небосвод армейских ранений.

      – А всё же… Есть ли в этом городе выбор?

      Он убеждает меня в том,

      Что нас ждёт успех, что отовсюду есть выход.

      На полигон. Как на крестовый поход.

      Где я варьирую

      телом как некой субстанцией или структурой,

      Где моя кровь служит во имя

      Создания новых киборгов.

      Я ведь вечно убегающий солдат,

      Который хотел затеряться в мире таких же.

      Однако. "Слон" всё ещё напротив сидит.

      Маятник качнулся на крышке

      качающих колыбель, зовущих меня моим настоящим именем.

      – Позволь, я подкину монетку?

      – Хочешь – делай.

      Это было настолько сильно,

      Что она вонзилась

      В столешницу и застыла

      На острие.

      Я изучаю его, вытаскивая из себя всю имеющуюся у себя спесь:

      – Я согласна. Когда начнём?

      Гляжу слегка высокомерно,

      Как шахматная королева.

      – Ты кажешься мне поехавшей.

      По всему телу что-то