Выбор. Ирина Алексеевна Юсупова

наверное, всегда

      Я являлась гибридом.

      –-Тебе не всё равно?

      Ты как-то странно в последнее время выглядишь…

      – Я машина. И безумный текстовик

      Из этого мира

      Нет выхода.

      Есть только выбор.

      И когда я говорю,

      Они вешают на меня новый ярлык,

      Как бирку

      При рождении или смерти.

      Выбор (часть 3)

      Скажи, зачем мне это досталось?

      Иногда я ненавижу этот дар,

      Однако

      Он часто меня выручает.

      Я бью их точно так же,

      Как изнутри бьёт меня.

      Как крик разрезает каждой гласной

      Воздух,

      Так же и я, обезображенная своим же уродством,

      Двигаю на поле фигуры,

      Только эта партия столь же необычна, как этот чертов город,

      Развалины которого

      Сменяются небоскребным горизонтом.

      Где стирают бельё дождевой водой,

      И выводят киборгов

      С другой отвратительно ржавой кровью.

      – Давай продолжим эту шахматную партию:

      Ты ходишь белыми, я чёрными.

      Можно наоборот, смеешься?

      Мне с детства всё равно

      Какими играть.

      Нам надо закончить.

      Пока в мою комнату не зашёл тот нехороший рабочий

      С точеным окровавленным ножиком.

      Мы снова сделаем ноги,

      Но пока…Твой ход.

      Но в один момент я понимаю,

      Что хожу только я,

      А на твоём поле не стоит ни одной фигуры.

      Чёртов микрочип, опять играет со мной, строя иллюзии!

      Уже ходят легенды о том, как я пришла в бар

      И объясняла стене,

      Откуда в моей руке

      Лучший в мире коктейль.

      – Ладно, пойдём.

      Только прекрати этот разговор.

      – Отлично. (Смотрю, как он ставит пешку перед моим королём)

      Хороший ход.

      Выбор (часть 4)

      В темном пространстве, полном зеркал,

      Я снова встретилась с ним.

      В этом была необходимость

      Его навестить.

      Там внутри

      На меня глядела

      Открытая пасть нервно задыхающейся рыбы,

      Словно кто-то открыл крышку мусорной корзины

      И запахло дохлой жалостью.

      Какая блажь – периферия.

      – Тебе жаль его?

      – Да. Мне жаль то, что от него осталось,

      Неужели возврат уже

      Невозможен?

      – Помнишь, где мы?

      Ведь у него тоже был выбор. 

      Я бью кулаком по стеклу, разворачиваюсь к судье, что знал эти прописные истины.

      В этом городе, насквозь прогнившем,

      От того, что с помощью власти был от всего очищен.

      Выдыхаю, вспоминаю про лишние данные.

      Встреча с лидером повстанцев…

      Которые никогда не стереть больше

      Из этой мозговой программы

      Расправляю диафрагму,

      От стекла делаю ровно три шага,

      Останавливаюсь:

      – Была рада встрече, папа.

      Голос