Мышка для Тимура. Мария Зайцева

притормозила и поздоровалась радостно.

      – О, как дела?

      – Нормально, – промямлила я, старательно не глядя на мужа Лорки.

      – Чего, замуж так и не вышла? – голос у школьной приятельницы сделался донельзя участливым, словно у маминой подруги тети Наташи, регулярно забегавшей к нам в гости пропивать мой аванс и зарплату. Та тоже вот так осматривала мутными глазами и интересовалась моим семейным положением. И головой кивала участливо, типа «ох, неудачница… чего ж тебя никто не берет-то?»

      Самое забавное, что в поселке все всё друг про друга знали, и про то, что я не замужем, каждая собака была в курсе.

      Тем не менее, при встрече норовили спросить всякий раз.

      Оно и понятно, для многих семейное положение – единственное положение, которого они когда-либо смогли добиться, и этим полагалось гордиться…

      Но мне только двадцать лет же! Куда? И зачем? А, самое главное, за кого???

      – Нет, не вышла, – спокойно ответила я Лорке, – а ты, я смотрю, за вторым пошла?

      – Ага… А то от матери съезжать надо, ипотеку хотим брать… Как раз за первый взнос пойдет.

      – А где? Здесь?

      – Ну а где еще?

      Покивали. Помолчали.

      Я уже собиралась распрощаться, но Лорка успела первой.

      – Ну ладно, пошли мы… Ты смотри, с замужеством не тяни. А то, знаешь, часики тикают…

      Я посмотрела на пускающего пузыри Ваську, на неопрятный хвост Лорки и ее огромный живот…

      Кивнула и пошла домой.

      Дома прибрала вечный срач, который оставлял брат, стоило матери уйти в ночную, села перед стареньким ноутбуком…

      И потратила последние деньги с карты на плацкарт до Москвы.

      Все, с меня хватит.

* * *

      Москва встречает суетой. Непривычной такой, я теряюсь от толпы, которая прет целеустремленно в направлении выхода с платформы.

      Ставлю рюкзак на пол, вдыхаю наполненный металлом воздух вокзала. Все другое. Все настолько другое, что становится страшно.

      Я никогда не была в Москве, только видела в фильмах, а еще специально смотрела всякие онлайн-бродилки на ютуб.

      Но бродилки не передают запах, не передают насыщенность шума, не передают общий настрой этого места.

      Мне одновременно страшно и волнительно.

      Выдыхаю, подхватываю рюкзак и иду к выходу из вокзала.

      Благодаря тем же самым бродилкам и многочисленным инструкциям, я легко покупаю карточку, легко ориентируюсь в метро.

      Мне – на Семеновскую. Именно там я забронировала место в хостеле. Совсем недорого получилось, и на несколько недель у меня есть угол.

      Не зря в последние недели работала, как проклятая, крутилась, выуживая чаевые у не привыкших к улыбкам дальнобоев. Все пригодилось. Каждая копеечка.

      Метро оглушает ревом поездов и той особой смесью запахов металла, рельс и подземелья, который, как я позже пойму, характерен только для Москвы.

      Я какое-то время изучаю карту, сажусь на лавочку, пережидая поток пассажиров. Торопиться некуда. Сижу, пытаясь привыкнуть, прочувствовать атмосферу.