Хозяин Медведь-горы, или Тайна последнего Артефакта. Олег Князев

громкий голос:

      – Открыто!

      Мой ялтинец хотел было открыть дверь, но замешкался, увидев, что Влада не спеша посмотрела на себя, слегка пригнувшись, поправляя свои локоны, глядя в мои зеркальные солнцезащитные очки, которые я, не снимая, поднял себе на лоб.

      – Заходите! – последовало повторное предложение.

      – Да можешь не смотреть! – сказал шутливо Михаил, подталкивая свою очаровашку к двери. И, на правах хорошей знакомой хозяина квартиры, она первая вошла в квартиру, а мы – за ней.

      Олег, высокий, загорелый, худощавый парень с аккуратной русой бородкой, лет 35, вышел нам на встречу в коридор и видя, что нам всем явно будет тесно в коридоре, поприветствовал нас, отступая в гостиную, приглашая нас пройти в ярко-освещённую солнцем комнату. Чем-то неуловимо он напомнил мне актёра, игравшего Александра Невского в этом одноименном фильме – смотрел его как-то раз по компу с подругой с истфака. Не знаю фамилию того актёра, но вот такая ассоциация пронеслась у меня в голове…

      Мы сняли обувь в крохотной прихожей, несмотря на протесты Олега, и прошли внутрь квартиры. Мишка, как и я, впервые оказался в этой квартире и с любопытством оглядывался вокруг. Оказывается, он, зная Баженова и пару раз встречавшись с ним по его юридическим вопросам, у него в гостях так ещё и не был.

      Это была стандартная “двушка” советских времен (такая же, как и у Мишки). Пусть и не чета нынешним современным квартирам улучшенной планировки, но, здесь, на Юге, да ещё на ЮБК, её рыночная стоимость могла составить конкуренцию московской недвижимости где-нибудь на новых окраинах. Олег оказался общительным, гостеприимным хозяином – он по-дружески обнялся с Мишкой, приобнял Владу, и приветливо протянул мне руку.

      – Это Антон, – представила она меня ему, как московского друга Михаила.

      –“Москвич 412”, – прошутил Олег, неприятно кольнув меня этим несуразным сравнением со старой, ранее очень известной, моделью автомобиля (из времен автопрома СССР).

      Извинившись перед дорогими гостями, он вышел на кухню, откуда тут же вернулся, неся бокалы и штопор, и пригласил нас сесть за накрытый журнальный столик, где он по-холостяцки, выставил нам угощение в виде бутербродов из пшеничного хлеба с сыром, маслом и полукопченой колбасой (кстати, в Ялте выпекают замечательный, вкусный хлеб – здесь, видно, ещё не пользуются московскими наработками по переработке и вторичному использованию непроданного хлеба). Тут же стояла большая тарелка с огурцами и нарезанными ломтиками помидорами (турецкими?), бутылка красного вина и стеклянная ваза с жёлтой – той самой – крупной местной черешней. Невольно, я сравнил это холостяцкое угощения с тем, чем меня потачивал Мишка, и не нашёл большой разницы. Никто из них не любил готовить что-нибудь посерьёзнее и повкуснее, чем вот такие, холостяцкие, “бутеры”.

      – Ого, – сказал одобрительно Мишка, окидывая взглядом угощение на столе. – Ты меняешь свои привычки? – иронически спросил он.

      Олег не понял, и Мишка показал взглядом