Соки жизни. Сергей Решетников

поддержал:

      – В ситуацию.

      Я уточнил:

      – В жопу.

      Нам принесли ещё водки. Поливая по рюмкам, я спросил своего улыбчивого гостя:

      – Как тебя зовут?

      – Мага.

      Я поставил графинчик на стол, пытаясь осмыслить сказанное.

      – Мага?

      – Мага.

      – А чьё это имя?

      – Моё?

      – Ну, в смысле, я понял, что твое… По национальности ты кто?

      – Русский.

      – Русский?

      – Русский.

      – А ты откуда?

      – Из Иванова.

      – Иваново – город невест?

      – Да.

      – У тебя жена оттуда?

      – Была.

      – Что с ней?

      Он вдруг разоткровенничался:

      – Изменила с моим должником.

      – Это как?

      – Один чувак должен был мне деньги, пришел ко мне домой просить отсрочки и незаметно трахнул мою жену.

      – Как так можно трахнуть чужую жену в чужом доме незаметно?

      – Так вышло.

      – А дальше?

      – Я с ней разошелся… Вернее, она сама от меня ушла. Ей стало стыдно за свой поступок, порочащий честь семьи.

      – Ты хороший человек, Мага. Забыли. Про жён не будем. Выпьем по второй. А потом по третьей. Потом по четвёртой. Потом по пятой… а потом угадай – по какой? Угадай с трёх раз.

      Мага громко хохотал:

      – Хорош прикалываться.

      И мне было хорошо. И я нёс всякую чушь. И мне приятно было говорить с этим крепким улыбчивым человек по имени Мага. Кстати, вспомните, что я говорил вначале – он был похож на меня. Реально. А когда мы с ним выпили бутылку водки, мы вообще стали как братья-близнецы. Единственным нашим отличием было то, что я не умел, не мог так искренне и задорно смеяться. Я смеялся, скажем так, театрально. Я старался смеяться красиво. А Мага не старался. У него это получалось само собой.

      – Дай я тебя поцелую, Мага. Только плохого ничего не подумай.

      – Нет, конечно, нет. Не подумаю.

      – Давай, – я подсел к нему, чтобы обнять и поцеловать в щеку моего нового пьяного друга.

      – На, – подставил он щеку.

      – Чё – на?

      – Целуй.

      – Ну, теперь уже не буду, – отодвинулся я от него.

      – Почему? Ты же хотел, – искренне захохотал Мага, наливая водку по рюмкам.

      – После таких слов – точно не буду.

      – После каких слов?

      – После «на». Что значит «на»? Ладно. Всё. Забыли. Выпьем.

      Мы пили и пили. Пили и пили. Иногда закусывали. Или запивали. Иногда просто пили. Бармен злился на нас, желая, видимо, теперь отравить нас обоих. Я подсел ближе к Маге, обнял его по-дружески и выдал:

      – Хочешь, я тебе свои стихи почитаю?

      – Хочу.

      Я сразу начал читать:

      – «Искусство не горит, искусство потеет» –

      такое сочинение писал по теме,

      о том, как совершал обычный рейд.

      И как среди поэтов был потерян.

      Как расколупал на губе простуду,

      как, кусая ногти, в ожидании тика,

      рифм бесполезных ворошил груду

      и матерился от