Иммигрант. Роман Крут

пропитываясь атмосферой Брюсселя, созерцая его архитектуру; или просто сесть на лавочке в маленьком сквере или большом парке и просидеть там целый день, наблюдая за прохожими. В такие моменты спокойствия и уединения внутри просыпалась поэзия, которую я стал время от времени записывать.

      А началось всё с того, что однажды я вышел на вечернюю прогулку и, гуляя по ночному Брюсселю, как обычно, забрёл в неизвестном мне направлении, ведь выходя из лагеря, я никогда не знал, куда пойду… Выходил и шёл куда глаза глядят, будь то юг, север, восток или западное направление, мне всегда было интересно гулять в разных местах большого города. Шагая по ночному городу и рассматривая всё вокруг, мой взгляд упал на стоящий в ночи, потрясающе освещённый костёл святого Михаила (cathedral of St.Michael and St.Gudula). Я подошёл поближе, поднялся по лестнице прямо к двери, в округе не было ни души. Было тихо и умиротворённо, лишь огромный костёл и я. Он был настолько хорошо освещён в ночное время, что можно было рассмотреть каждую малейшую деталь романского и готического архитектурного искусства. И в этот момент, когда я стоял и любовался величием и могуществом той далёкой эпохи XIII–XV века, на меня нахлынула волна рифмы и слов, которые шли сами собой, потоком проходя через голову насквозь, я не помню, сколько это продолжалось, но знаю определённо, что успел бы написать хороший кусок поэмы, но какая это была поэма? Какой в ней был смысл? Какие конкретно слова в ней фигурировали? Я забыл моментально, как только пришёл немного в себя, как будто ничего и небыло. Я пришёл в лагерь, взял листок бумаги, ручку и написал:

      Бельжик! Брюссель! Красивый город!

      Вокруг порядок и закон,

      И мы, «бездомные» бродяги

      В Европе ищем отчий дом.

      Брюсель старинный сам, бесспорно!

      Красивых мест не сосчитать,

      Средь замков, крепостей, соборов

      Здесь обитает благодать!

      Пойдёшь, бывало, на прогулку

      Полюбоваться, что и как…

      И так захватит любопытство,

      Что не найти пути назад.

      Запрыгнешь в поезд, на троллейбус,

      Сядешь в трамвай или метро,

      И пусть бежит вперёд дорога,

      Лишь было б отперто окно.

      Увидишь парки и соборы,

      Мечетей башни, точно горы —

      На пике месяц там торчит,

      Покой и верность сторожит.

      Костёлы! Просто как дворцы!

      Не обойти их, не объехать,

      Их башен строгие кресты

      Можно увидеть за версты.

      И то, что я написал, не было той рифмой или «поэмой», которая лилась возле костёла в минуты вдохновения. Это было всего лишь увиденное и пережитое мною за последние несколько недель. Хотелось бы отметить, что проживая в Совке, желание писать или творить что-нибудь у меня никогда не возникало, я даже в мыслях не мог себе такое вообразить. Хотя у меня была небольшая, но всё же закалка в этой области, так как мне приходилось принимать участие в спектаклях, начиная с садика,