Журнал «Юность» №10/2021. Группа авторов

огоньки горят в моей башке

      когда я тявкаю в мешке нетвердым тявком

      взрезаю пустоту незрячим томагавком

      брыкаюсь и дразнюсь на древнем языке

      Хозяин мой жесток он твердою походкой

      идет бредет к реке а я в мешке верчусь

      он мудр а я щенок и многому учусь

      в густеющей воде под самой легкой лодкой

      «Сердце, куда бы тебе спешить…»

      Сердце, куда бы тебе спешить

      И тебе все зримо

      Разве кто укроется и сбежит

      Из огня и дыма?

      Вот и мы не прячемся, мы мишени

      Не убоимся зла

      Мы знаем сердце свое уже ли?

      Ах, вот оно всё – зола

      Конкурс современной поэзии

      Номинация «Не спи, моя душа», журнал «Юность», Москва

      Елена Кирсанова

      г. Санкт-Петербург

      Анапест

      Мне бы пестовать этот анапест,

      Воспевая асфальтовый снег

      На проспектах, уложенных накрест,

      По которым брожу в полусне,

      В полуяви, по сумрачным, блеклым,

      Динозавровым зимним стезям,

      А в глазах обесцвеченных окон

      Ледниковые блики скользят…

      Крепкий наст прибивая ступнями,

      Бормоча за строкою строку,

      Все брожу, и живыми камнями,

      Как лавиною по леднику,

      На меня надвигаются люди

      Неуклонной своей прямизной.

      На своем безусловном маршруте

      Я, по сути, – счастливый изгой:

      Глядя в пепельно-бледные лица

      Близоруких, друг к другу глухих,

      Я о них начинаю молиться,

      И молитва рождает стихи.

      «Вирус запер людей в виртуальном мире…»

      Вирус запер людей в виртуальном мире,

      Под предлогом периода пандемии,

      Беспредметна пейзажная летаргия

      В городке с голосами рыб.

      Выхожу из метро на пустынный Невский —

      Стылый ветер, но воздух такой апрельский,

      Что деревья редкие – деревенский

      Демонстрируют архетип:

      Черных веток своих растрепав волосья,

      И отбросив трости, и стыд отбросив,

      Зазывают в гнезда и просто в гости

      Под откосы дворцовых скал.

      А вороны белые, голубицы

      Удивленно смотрят на полулица:

      Это улица, циркус или больница?

      Маски-шоу? Грошовый бал?

      Вот курьеры меряют километры,

      Городскую вызубрив геометрию, —

      Племя новых сталкеров, но монетных, —

      Что поделать – примета дней.

      Время крестиком метит сердца и нравы,

      Держит шаткое небо жираф поджарый —

      Петропавловский шпиль великодержавный,

      Да под Ангелом – мавзолей.

      Да врачи, что белее своих халатов,

      Что летят в ночи, латы их – крылаты,

      Да заводы, фабрики, комбинаты —

      В карантинных веригах, но…

      Тротуар. Остановка. Скамья. Коляска.

      Звезды глаз над тугим горизонтом маски…

      Словно