Журнал «Юность» №10/2021. Группа авторов

свечной дымок.

      Ни терпенья, ни мужества не заготовить впрок —

      пусть в конечном итоге каждый не одинок

      оказался бы по желанию, если б смог,

      узелок развязан.

      И последний развязан, и прежние все узлы.

      Расставания преждевременные тяжелы.

      Но по пеплу мостов разбросанные угли

      указуют отчетливо сухо – не сберегли.

      Да и поздно плакать.

      Между тем по проталинам бесится детвора,

      утомительно неиссякаема и пестра,

      посылает безоговорочное «ура»

      в сердцевину седого облачного нутра,

      в кучевую мякоть.

      Посмотри на этих зверенышей, посмотри!

      Не закрыто для них ни одной потайной двери,

      их куда-то уносят июни и декабри,

      чтоб в измотанных клонов по кальке перекроить

      и огня не стало.

      Где-то должен быть камень шлифованный, путевой,

      у которого время натянуто тетивой,

      чтоб в обратную сторону к станции нулевой,

      заглушая считалкой густой энтропийный вой,

      усвистать в начало.

      Иван Волосюк

      Родился в 1983 году в городе Дзержинске Донецкой области в семье шахтера. Выпускник русского отделения филологического факультета Донецкого национального университета. Участник ряда Форумов молодых писателей России, стран СНГ и зарубежья, Фестивалей Фонда СЭИП на Украине и в Беларуси. Дипломант XVII Международного литературного Волошинского конкурса.

      Живет в Подмосковье, работает в газете «Московский комсомолец».

      «Когда уйду в зеленый сон…»

      Когда уйду в зеленый сон,

      врасту в него, как в лед,

      ко мне небритый почтальон

      письма не принесет.

      Не привезут, чего пожрать,

      в бесцветной тишине,

      и даже родина и мать

      забудут обо мне.

      Я буду правильный, как ноль,

      бессмертный, как вода,

      мне никотин и алкоголь

      не причинят вреда.

      Я позабуду страх и боль,

      но есть один прикол:

      что человек не значит соль,

      не означает – столб.

      «Два негра играли Шопена…»

      Два негра играли Шопена

      и скрипку роняли всегда,

      и в зеркале заднего вида

      бесплатно сияла звезда.

      Забыв Афродиту и пену,

      и ад под названьем шеол,

      хорошая девочка Лида

      сменила гражданство и пол.

      И вышел из облака Старец,

      и лопнул в себе небосвод,

      но кто-то сказал, что знаменья

      бывают на стыке погод.

      Мой мальчик, мой бедный скиталец,

      земля твой последний приют,

      ты сгорблен и глух от рожденья,

      и ангелы мимо поют.

      «Нельзя за пазухой держать…»

      Нельзя за пазухой держать

      змею, пластид, бутылку спирта,

      мы здесь на стыке двух держав,

      где воздух сдавленный и спитый.

      Для нас вживую пел Кобзон,

      его