Чужая воля. Джон Харт

должны были сказать мне!

      Меня вдруг совершенно неожиданно охватила злость, и я даже сам не понял, по какой причине. Из-за того, как они пытались управлять моей собственной жизнью? Из-за того, что я чувствовал, пока мой брат падал со скалы? Только эмоции были определенными – этот незнакомый и непривычный для меня гнев.

      – Кто тебе сказал? – спросила мать.

      – Я видел его. Мы поговорили.

      Она промокнула уголки рта салфеткой.

      – Про меня, насколько я понимаю?

      – Не исключено, что и эту тему тоже затрагивали.

      Разгладив салфетку на коленях, мать отвернулась.

      – Ты ведь знала, разумеется… Разве не так? Знала, что он вернулся.

      – Мы решили, что лучше держать вас подальше друг от друга. – Ее взгляд на сей раз был прямым и жестким. Она сидела тихо и прямо – элегантная женщина за красиво накрытым столом. – Нам так необходимо обсуждать причины?

      – А разве что-то изменилось с того последнего раза, когда мы обсуждали причины?

      – Лично для меня – нет.

      Я повернулся к отцу.

      – Папа?

      – Дай нам возможность первыми с ним поговорить, хорошо? После тюрьмы. После всего этого времени. Дай нам возможность прощупать его. Мы не знаем ни его планы, ни почему он вернулся.

      – И когда вы все это узнаете?..

      – Вот тогда и посмотрим, как поступить.

      Я переводил взгляд с одного на другого. Абсолютно ничего не изменилось.

      – Я могу идти?

      Моя мать подняла бокал.

      – Ты собираешься опять с ним повидаться?

      – Нет, – соврал я.

      – Поговорить с ним по телефону?

      – Если у него и есть номер, то я его не знаю.

      Она изучила меня такими же холодными и яркими глазами, как у моего брата.

      – Ты по-прежнему мой хороший мальчик?

      – Пытаюсь быть таким.

      – Ты любишь меня?

      – Разумеется.

      – Ты злишься?

      – Уже нет.

      Еще один глоток из бокала. Тот же самый взгляд.

      – Не уберешь посуду со стола?

* * *

      Я отнес тарелки в кухню и по задней лестнице поднялся в свою комнату. Едва оказавшись там, закрыл дверь и постарался увидеть окружающую обстановку чужими глазами: плакаты, старые игрушки, пластиковые спортивные призы… Когда в дверь постучал отец, было уже около девяти вечера.

      – Заходи.

      Он прикрыл за собой дверь, удивленный состоянием моей комнаты. Плакатов как ни бывало. Половина моего добра убрана в коробки.

      – Как это понимать?

      Я пожал плечами, продолжая собирать ненужное барахло.

      – Просто захотелось перемен.

      Отец заглянул сначала в одну коробку, потом в другую.

      – Хочешь все это убрать?

      – Пожалуй, что да.

      – Даже свои любимые комиксы? – Он поднял стопку из наполовину заполненной коробки. – Ты же собирал их с восьмилетнего возраста!

      Я никак не отреагировал. Отец положил комиксы обратно и присел на край кровати.

      – Насчет твоей матери…

      – Тебе не