Дар случайный. Поэтические произведения разных лет. Сергей Чугунов

двадцать три!

      Мне двадцать три – немного и немало.

      Мне двадцать три – невнятный взмах руки.

      – Ты повзрослел… – мне проронила мама. —

      Ты изменился, стал совсем другим.

      Так и со мной – об этом вспомнить страшно;

      увы, мне выпало такое не одной…

      Была девчонкой – радостною и страстной,

      а стала женщиной – печальной и больной.

      Война!

      Одним движеньем отчеркнула детство

      чертою непреступного огня…

      – Я постарею, мама?

      – Никуда не деться….

      Но легче, да и медленней меня.

      – Так что же, потускнеют мира краски?

      Устанет жизнь играться в цирк?

      – Ты просто перестанешь верить в сказки —

      у сказок всех счастливые концы…

      – Мне двадцать три… Ещё или уже?

      – Не торопись, и время не кори!

      Но взмах руки – вполне понятый жест,

      как всё же это трудно – двадцать три!

11—12 апреля 1986

      Ратоборство не кончаетсѧ

      Пєрваѧ версїѧ

      И всего только шаг —

                               это часто бывает

                                                                     и с каждым….

      Не везёт…

                                         Ну, никак!

                                                                 Да дело не в этом даже…

      Жить!

                              Жить, по-глупому, хочется…

      Но если не я —

                                          то погибнут десятки других!

      Как же можно

                                         так запросто бросить всё?

      И шагнуть в объятья свинцовой пурги…

      Сыплет сверху,

                                         то ли снег,

                                                             то ли крупа —

      светится!

      Ты не верь —

                                         то не смерть!

                                                                 Я пропал

      без вести…

18 марта 1986

      Втораѧ версїѧ

      Пулемёт

                       плюётся расплавленными комочками свинца;

                        взвод лежит:

                                                       то ли в грязи, то ли в дерьме…

      «Вперёд!» —

                       поминая то ли матушку, то ли отца,

                       вот, грозит

                                                     лейтенант мне.

      Жить, просто жить,

                       безумно хочется,

                               но если не я – сотни невинных, других…

      Надо спешить,

                       жизнь скоро кончится

                                в жарких объятьях свинцовой пурги.

      Сыпет сверху,

                                 то ли снег,

                                                    то ли крупа,

      светится…

      Слышь, не верь,

                                     то не смерть,