Nacht über Maspalomas. Wolf Buchinger

abstellen.

      „Hier dürfen sonst nur die ganz Reichen parken!“

      „Komm hierher, sofort!“

      Diese autoritäre Tonart versprach nichts Gutes:

      „Schau her, lies laut vor!“

      „Also doch, es ist ein Fest! Hier steht es: ‚Wegen Calima bis auf weiteres geschlossen.‘ Na, wenigstens auch auf Deutsch.“

      Ein älterer Mann schloss von innen auf, sperrte die Tür von außen hastig ab und rief beim Vorbeirennen:

      „Go home! Go home! Big Calima! »

      „Gracias! Wo können wir mitfeiern?“

      Er rannte, ohne eine Antwort zu geben in die Tiefgarage.

      „Schade. Hier ist alles zu. Wir müssen nach Hause und auf der Terrasse essen. Ist ja auch ganz schön bei diesen Temperaturen. Und wir haben noch eine mitgebrachte Mettwurst.“

      „Habe ich weggeworfen, der Kühlschrank ist nicht kalt genug, denn …"

      Der Himmel verdunkelte sich schnell, der Wind wurde zum Sturm, Staub legte sich auf alles, die Temperatur stieg auf genau 40 Grad.

      „Schnell heim, wir essen drin!“

      Er raste entgegen der Fahrtrichtung durch eine Einbahnstraße, versuchte die kleine Brücke am Leuchtturm zu finden, musste zweimal im selben Kreisverkehr eine andere Ausfahrt suchen und verfuhr sich mehrmals, denn die beleuchteten Orientierungspunkte und die Straßenschilder waren wegen des immer dichter werdenden Staubes schwer zu erkennen.

      Er parkte schräg vor ihrer Bungalowanlage und sie stürmten durch den Haupteingang. Kein Mensch, kein Licht zu sehen. Sie kamen in Atemnot, weil der Sturm nicht nur Staub mitbrachte, sondern die gesamte trockene Erde aufwirbelte. Ihren Eingang fanden ie erst beim dritten Versuch.