Schanghai und zurück. Paul Baldauf

sich dem Schrebergarten

      Und die Muse: Die kann warten!

      Und er steigert sich hinein:

      Nicht Dichter, Gärtner wird er sein!

      Anstatt mit Dichten Zeit verlieren

      Wird er Rosen kultivieren...

      Ein Teich..., mit Brücke und mit Steg

      – Hinweg, du schnöde Bibliothek! –

      Die Schreiberei erregt nur Qual

      Ab sofort wird’s rustikal

      Und er sieht sich schon mit Spaten

      Bricht im Geiste auf: Zu Taten!

      Sieht sich mit der Heckenschere

      Fühlt befreit sich von der Schwere

      Seiner früheren Passion

      Der Garten ruft: „Ich komme schon!“

      Statt in seinem Turm zu dichten

      Wird er, endlich, was verrichten

      Was schon optisch überzeugt:

      Rein in die Kluft, den Rücken beugt!

      Ach, er macht nicht halbe Sachen

      Seinen Eifer zu entfachen

      Beteuert er mit einem Schwur:

      „Ich leb’ jetzt für das Gärtnern nur!“

      Nur praktisch geht er noch ans Werk

      Er schwört es laut: „Beim Gartenzwerg!“

      Doch bald schon packt ihn tiefe Reue

      Und er dichtet gleich aufs Neue

      Doch nun faucht ihn an ein Zwerg:

      „In den Garten, ab, ans Werk!

      Statt nur Verse hier zu wechseln

      Kannst du gleich mal Unkraut häckseln!

      Dann wird rundherum bewässert

      Dass der Pflanzenwuchs sich bessert

      Und damit du’s nicht vergisst:

      Später düngen wir: Mit Mist“

      Der Dichter, er erwacht mit Schrecken

      Wähnt umzäunt sich noch von Hecken

      Fühlt bedroht sich rings von Schergen:

      In der Form von Gartenzwergen

      Welch ein Albtraum: „Poesie

      Ich verlass’ Dich n i e m e h r, nie!“