Aus dem Leben kleiner Leute. Dagmar Herrmann

heraus

      näherte sich vorsichtig, beäugte ihn von unten

      herauf, mit vorgeschobenem dünnen Hals.

      Sie müssen sehr, sehr traurig sein, sagte sie.

      Sie hatte keine Angst mehr, und außerdem,

      das Leben hatte ihr schon oft übel mitgespielt;

      und war sie nicht schon alt und verbraucht?

      Was konnte er ihr schon anhaben.

      Er sah sie mit weit aufgerissenen Augen an.

      Ich, ich, er stammelte, dort, er wies mit

      dem Hammer auf die Kiste. Es sind ihre Sachen.

      Sie haben sie mir geschickt, was von ihnen

      noch übrig ist, die Staatsanwaltschaft,

      sie haben mir geschrieben, ein amtliches

      Schreiben, mitgeteilt, sie würden sie mir

      schicken. Ich war grad nicht zu Hause

      dann stand die Kiste vor der Tür.

      Ich will sie nicht sehen, wollte sie verbrennen.

      Er schluchzte jetzt hart und trocken,

      ließ den Hammer sinken, fiel auf die Knie,

      stützte sich ab mit beiden Händen,

      auf die kalten gekachelten Fliesen,

      rutschte weiter hin zu ihr,

      umklammerte ihre Beine.

      Was soll ich nur ohne sie anfangen?

      Frau Johannsen nahm eine seiner Hände

      vom Boden, hob sie zärtlich an wie die

      Hände eines Geliebten, sie sprach mit

      engelsgleicher Stimme, fast singend,

      ihre Tür einladend öffnend.

      Kommen Sie, lassen Sie alles stehen

      und liegen, so wie es ist.

      Ich mache grade Kaffee, und

      einen Butterkuchen habe ich auch.

      Sie sah, dass er keine Schuhe trug, als er

      an ihr vorbei die Wohnung betrat …

      Später rief sie den Hausmeister und bat ihn,

      die Kiste abzuholen.