Аритмия любви. Сергей Витальев

уроды. Но раз уж ты урод, негодяй, то будь хотя бы обаятельным негодяем. Сейчас приду на работу, этот гад опять фефекать начнёт. Вот за границей – только дотронулся – уже сексуальное домогательство. А у нас? А может, дать ему? Плащ новый сразу же куплю. Ага, размечталась. От него дождёшься. Таких жлобов только поискать. Если бы жена его под каблуком не держала, то первой бы оборванкой была. Неужели их нет и не бывает: щедрых, умных, хотя бы симпатичных, не наглых и неженатых? Вон, стоит один на остановке – импотент со стажем – в перерывах между бутылками прокатиться решил. А этот, сзади, вроде ничего, судя по тому, что краем глаза успела заметить. Может, он и не маньяк вовсе? Может, он миллионер замаскированный – решил в гуще народа себе невесту сыскать, а у меня ногти облуплены. Ну да ладно, пора и на выход.

      Девушка встала и направилась к выходу. Перед тем, как покинуть троллейбус, она повернула голову, и глаза молодых людей встретились. Встретились лишь на одну секунду, на один лишь миг. И оба увидели в глазах друг друга заинтересованность. И оба не могли отвести глаз друг от друга. В какую-то долю секунды они поняли, что им, пожалуй, нашлось бы что сказать, останься, они наедине. Пока ещё неизвестно что именно, но наверняка они смогли бы найти нужные слова. Им бы посидеть где-нибудь вдвоём за чашкой кофе или бокалом вина, поесть бы мороженое или просто пройтись по улице, и слова бы наверняка нашлись. Да чёрт с ними, со словами. Им хотя бы просто помолчать вдвоём. Но, но, но… Сила обстоятельств – одна из самых могущественных сил на свете, та самая сила, что разбрасывает одних людей по всему миру, а других кидает в объятия друг друга, оказалась в этот раз не на их стороне.

      Девушка вышла из троллейбуса. Молодой человек остался. Троллейбус не торопясь покатил дальше.

      Глава 2.

      1.

      Стол был превосходный. Именно превосходный, ибо ничего подобного нынешним яствам ему ещё нести на себе не приходилось, и он превосходил все предыдущие столы и богатством и убранством. И если он не ломился под тяжестью выставленных на нём угощений, то прогибался уж точно. Конечно, на нём не было жареного поросёнка, целикового осетра, индейки, фаршированной трюфелями и обложенной апельсинами, не было даже икры – ни паюсной, ни баклажанной. Ну и что из того? А много ли среди Вас, глубокоуважаемый читатель, найдётся индивидуумов, которые бы видели этого жареного поросёнка на своём кухонном столе, втиснутом в апартаменты хрущовки, видели, так сказать, в натуре, наяву, а не на красочной картинке в "Книге о вкусной и здоровой пище" издания одна тыща девятьсот шестьдесят первого года, кою "Книгу…" редактировал сам товарищ Микоян? А осетринку, кто из вас потребляет регулярно? А? Кто из вас запивает её, родимую, Шатобрианом, но запивает в меру, дабы оставалось ещё в желудке пространство хотя бы для нескольких ломтиков спаржи, обильно политой оливковым маслом? А на десерт… Но не будем о грустном.

      Итак, тонкие планочки перевёрнутого ящика прогибались, неся на себе невиданную роскошь. И прогибались