Gefangene aus Liebe. Lara Greystone

      Der Mann beendete sein Werk, ehe sie ihn erreichte, kam ihr mit den Schwertern entgegen und versperrte ihr den Blick auf den anderen. Sie hatte sich nicht geirrt.

      John war derjenige, der noch stand.

      „Sieh nicht hin, Lara.“ Er musterte sie von oben bis unten. „Bist du unverletzt?“

      „Ja.“

      „Habt ihr Boris erwischt?“

      „Ja. Quint gibt ihm gerade den Rest.“

      „Dann sind ja alle vier erledigt“, sagte er erleichtert. „Das ist gut, denn meine Munition und meine Messer sind aufgebraucht.“

      Er ließ seine Schwerter zu Boden fallen und schloss sie in seine Arme. Bei ihr hätten alle Alarmglocken schellen müssen, aber sie fühlte sich einfach nur überglücklich, weil sie beide noch am Leben waren.

      In Johns Armen fiel ihre ganze Anspannung ab und sie ließ ihren Tränen freien Lauf. Erst als sie ihr nasses Gesicht abwischen wollte, löste sie sich ein wenig von ihm. Dabei registrierte sie durch Zufall auf dem Dach ihres Hauses eine kleine, unscheinbare Bewegung.

      Unbewusst kniff sie ihre Augen zusammen. Außer dunklen Schemen konnte sie in der tiefschwarzen Nacht nur eine Sache erkennen: ein Stück von einem Gewehrlauf.

      John stand mit dem Rücken dazu und sein größerer Körper schirmte sie vor der Gefahr ab. Im Bruchteil einer Sekunde blitzte jedoch die Erkenntnis auf, dass das dort oben ein Scharfschütze sein musste und Johns Kopf oder Herz tödliche Ziele darstellten.

      In dieser Sekunde hörte sie auf zu denken und handelte.

      Sie drehte sich aus Johns Umarmung und schob ihn etwas zur Seite. Gleichzeitig zog sie mit der anderen Hand die Pistole hinter ihrem Rücken aus dem Holster und schoss, ohne zu zögern, in Richtung des Gewehrlaufes.

      Im gleichen Moment sah sie das Mündungsfeuer des Gewehrs.

      Drei Schüsse gellten durch die Nacht.

      Ein explosionsartiger Schmerz in der linken Brust.

      Sie wurde von ihren Füßen gerissen.