Когда улетают скрипки. Мария Фомальгаут

хватается за голову, так и жду, что начнёт рвать волосы:

      – А кого? Этот, блин, ногу сломал, тот, блин, руку, этот, блин, голову, а я что? А я что, один за всех, как этот… Дрантаньян? О-охо, загоните вы меня, загоните…

      Машет на меня руками:

      – В цех его! В цех!

      Мастер смотрит на меня, вижу, он так бы и убил на месте. А убьёшь, так кто у тебя вообще работать останется…

      – О, заднее копыто Мефистофеля, храни меня Санта Мария… – оборачивается ко мне, вопит, – Люди здесь годами учатся, го-да-ми! Десятками лет! Учатся! Из поколения в поколение! А это! Полмесяца работал! И в первый цех! О, Санта Мария, грация плена…

      Молчу. Тоже поминаю Санту Марию. Пусть она разрешит мне хоть одним глазком увидеть первый цех, святую святых. Я тихонечко. Я все по инструкции. Меня хоть в уголке поставить чего-нибудь взбивать или перемешивать. Я постою. Я…

      Мастер кивает. Не понимаю, что это значит, идти за ним или катиться ко всем чертям и мефистофелям. Иду за ним. Такой шанс дается раз в жизни, такое нельзя упустить…

      Вхожу в сияющую белизну. Мастер набрасывается на меня, куда ты в грязном прёшься, как к себе домой, сто дьяволов тебе в глотку и рога старого сатаны тебе в задницу. На меня напяливают халат, поверх моего, натягиваю перчатки, мастер заматывает мне голову платком, больно рвёт за волосы, терпи, терпи…

      – Ну… вот здесь… по инструкции… читать-то умеешь, или окромя комиксов в руках ничего не держал?

      Холодеет спина.

      Это что-то новенькое.

      – Я что… один буду?

      – А ты чего хотел? Этот ногу сломал, тот голову, этот еще что… не маленький, чай… полмесяца уже… тут…

      Обреченно смотрю на инструкцию.

      Налейте в чан 7 500 000 литров свежего молока…

      Италия славится своими сыроварнями. Традиции сыроварения в Италии уходят в глубину веков. Именно здесь появляются такие шедевры сыроварного искусства, как Буррата, Грана Падано, Горгондзола, Маскарпоне и Моцарелла, Пармезан и Рикотта Романа. Особо стоит отметить, что кулинары до сих пор не пользуются современными технологиями, отдавая предпочтения приготовлению по старинке, вручную…

      …размешиваю молоко в исполинском чане, еще немного, и сам улечу туда…

      – Ты сам-то туда не завались, чучелко ты моё! – громовой окрик мастера.

      Вздрагиваю. Нет, все-таки есть в нем что-то человеческое, жалеет…

      – Упадешь, из-за тебя потом молоко скиснет!

      Тихонько киваю, ну-ну. Размешиваю.

      Добавьте кисломолочную закваску в пропорции…

      Рассчитываю пропорцию. Будь я проклят, если что не так насчитаю…

      – Ты давай живее уже, чего копаешься?

      Вспыхиваю ядерным взрывом:

      – Поспешишь, людей насмешишь, знаете такое?

      – Да каких людей, каких людей? – мастер, здоровяк под десять тонн, хватает меня подмышки, тащит к окну, – ты смотри, а? Вишь? Вишь, а?

      Смотрю. Хоть убейте, ничего не вижу. Не понимаю.

      – Ты на небо смотри! На небо!

      Смотрю. На ночное небо, оскаленное звёздами.

      – Новолуние…

      – Ка-акое