Стихи как молитва. Сергей Иванович Петров

та река, всегда свободно льется,

      С терпением смириться так же сложно,

      Как боль принять и перестать бороться.

      Прощение наполнено терпеньем,

      Здесь чувства погибают взаперти,

      Холодных змей одно переплетенье

      И долг, как айсберг вечный впереди.

      И лишь любовь не требует расписок

      Долги любимым ею прощены,

      Она не терпит тех, кто ей так близок,

      Но дарит  то, чего все лишены.

      Она одна источник пониманья

      Терпенье и прощенье в ней самой,

      Любовью дышат первые признанья

      И говорит: «Люблю», – даже немой.

      Старость

      Когда появляется старость

      И в сердце вселяется страх,

      А может быть прежде усталость

      Змеею вползает, как враг.

      Иль лютой зимою без стука,

      Войдет, как непрошеный гость,

      Иль в дверь просочится без звука,

      Поставив в углу свою трость.

      Покрыв сединой словно снегом,

      Засыпав порошей глаза,

      Окутав сознание негой,

      Проявится  немощь-слеза.

      Проснулся  – она в изголовье,

      Как смерть, только чуть побелей,

      Напомнила вновь о здоровье

      И стала, как будто добрей.

      Но я ей не верю, как прежде,

      Теперь мне уже не летать,

      Хотя продолжаю в надежде

      Свой век на земле коротать.

      С трудом дожидаюсь рассвета,

      Все реже гляжу на закаты

      И вместо свиданий приветы

      Теперь получаю на даты.

      Страдаю и телом и духом

      Здоровья не в том, ни в другом,

      Но знаю не только по слухам,

      Что смерть мне не будет врагом.

      Судьба

      Какие звезды предрекли мое рожденье,

      Что за судьбу небесный дал судья

      И было ль то везенье иль знаменье,

      Что в этот мир пришел когда-то я.

      Быть может, предначертанные знаки И сочетание планет сулило благодать,

      Писать стихи, конечно, может всякий,

      Но вечность лишь поэт способен дать.

      И я дерзал, хотя не знал и толком,

      Куда влечет меня судьбы поток,

      И шел порою, словно по иголкам,

      Касаясь болью сочиненных строк.

      И на уколы отвечал я также колко,

      Щеку другую, не желая подставлять,

      И, разрывая свою душу на осколки,

      Чужие души я пытался пробуждать.

      Наш век бесчувственный не для поэта,

      Стихи мои, как кровь из ран текут,

      Они, как истина не требуют ответа,

      Они все знают, помнят и не лгут.

      Пройдут года, покроет пыль забвенья

      Мою могилу, вряд ли, кто найдет, Лишь строкам этим, что избегнут тленья,

      Когда-нибудь придет и свой черед.

      Разлука

      Как трудно отучаться от любви,

      Когда она жила в тебе годами

      И это чувство, как не назови,

      Останется надолго еще с нами.

      Как тяжко продолжать еще любить,

      Когда