Сто четыре недели. Стихи. Елена Никандрова

сидят за дверями

      обиды, заботы, долги.

      На лестнице – пара ступенек,

      но я, поднимаясь, лечу.

      Мне надо – не славы, не денег,

      а запахов, красок…

      и – чувств…

      Иду

      Витрины магазинные

      всегда немного врут —

      иду себе, красивая,

      по солнцу, поутру,

      по запаху душистому,

      по кромке легких дум,

      по маю, между числами

      двадцатыми иду.

      Иду с носка, балетница,

      на низком каблуке,

      то вниз, то вверх по лестнице,

      то с кем-то, то ни с кем.

      Иду под звуки музыки,

      под пенье соловья,

      в широком или узеньком,

      иду, шагаю я,

      веселая, беспечная,

      открытая ветрам,

      не зная, кто навстречу мне

      выходит в этот раз.

      Делюсь с тобой

      Делюсь с тобой: полпесни соловья,

      Одна вторая красного заката,

      Часть клумбы (остальное всё бурьян),

      Из темноты – кузнечиков стаккато.

      Возьми себе лучей косых – пучок,

      Сорочьи перья, сотки три – газона.

      И нить, что тянет в небо паучок

      Для связи тех, которые «вне зоны».

      Тебе – жасмина нежный аромат

      И пудру облаков, и месяц тонкий,

      И… что еще? Загадывай сама,

      Пока томишься в пробке на бетонке.

      Из детства

      Сарафанчик на резинке,

      Светло-русые косицы.

      Двор на улице Звездинке

      Будет сниться, сниться, сниться…

      Сто квартир в высотном доме,

      Сто детей – взрослее, младше..

      Снимки старые в альбоме

      Сберегли улыбки наши.

      Мы в «садовника» играли

      И в «секреты», и в «колечко».

      Мы учили много правил

      И не думали о вечном.

      У парней ценилась сила,

      У девчонок – туфли, платья…

      А с балкона доносилось,

      Что гулять сегодня хватит.

      Варенье

      Всегда удивляюсь, насколько не лень мне

      Потратить июльские дни на варенье,

      На поиск рецептов, советы бывалых,

      На крышки и банки, которых мне мало.

      В раскрытом окне – переспелое лето,

      А я постигаю чужие секреты,

      Считаю усердно минуты, стаканы,

      В латунном тазу укрощаю вулканы.

      Клубничная алость, черники индиго,

      Под окнами вечером мятно и тихо.

      Наморщены щеки «владимирских» вишен —

      Вишневое, кажется, снова не вышло,

      Зато из смородины черной и красной

      Желе получается с первого раза…

      Настанет зима – с холодами, гостями.

      Я знаю, ты любишь из вишни, «с костями»,

      Которое мне удается не слишком.

      Но ты повторяешь – из вишни, из вишни,

      В заморские страны опять уезжая…

      Ну что ж, до зимы! До варенья! До чая!

      Пенки

      Гулять бы