В мире этом… Стихи. Валерий Вайнин

стремлюсь к ней после трудного дня.

      А усмешка – нервный тик, синьорина:

      ваша личность подавляет меня.

      – Ах, мужчины, прямо бедствие с вами:

      вы ранимы и пугливы внутри.

      Как ты смеешь заслоняться словами!

      Ну-ка, живо мне в глаза посмотри!

      – Хоть меня в иезуиты зачисли,

      мой язык – не извращенье ума.

      Как ты смеешь не читать мои мысли,

      если смотришь мне в глаза ты сама!

      Странствия

      Кто серьёзным делом занят

      и не ищет приключений,

      тот избегнет малярии

      и сомнительных знакомств.

      Перед тем снимаю шляпу,

      хоть и вынужден признаться,

      что к числу мужчин солидных

      я, увы, не отношусь.

      И поэтому однажды

      я забрёл в стихотворенье,

      наспех сделанное другом

      для приюта моего.

      Было там светло и шумно,

      юмор бил большим фонтаном,

      и мой облик отражался

      в многоцветных зеркалах.

      Но из дружеского ямба

      опрометчиво бежал я

      и попал, с дороги сбившись,

      в чью-то умную статью.

      В ней царил бандит-анализ:

      сколько лап меня хватало,

      сколько пастей норовило

      на кусочки разорвать!

      Бог ли, дьявол ли помог мне —

      из статьи унёс я ноги

      и, пытаясь отдышаться,

      мигом в сплетню угодил.

      Вздрогнул я от омерзенья,

      в гневе принялся буянить,

      но, немного осмотревшись,

      понял: странствиям конец.

      Здесь я подлый и зубастый:

      что хочу, то ворочу я,

      предаюсь, когда желаю

      необузданным страстям.

      Ну куда ещё стремиться?

      Сплетня – вот удел счастливца.

      Но селиться в ней не стоит,

      лучше отпуск проводить.

      По-английски

      Господа, мы кураж повысим

      тем, кому подадим сигнал:

      «Не пишите предсмертных писем,

      проектируя свой финал.»

      В меморандуме полном яда,

      горизонт заслонив собой,

      никого обвинять не надо

      в том, что вы проиграли бой.

      Господа, мы от слов зависим,

      созерцая крушенье грёз.

      Не пишите предсмертных писем

      и не лейте чернильных слёз.

      Но, пока Божий день в зените

      и пока лучезарна даль,

      по-английски за дверь шагните,

      не прощаясь…

      Эскиз войны

      Был сад

      из роз —

      стал ад

      средь слёз.

      Нет ответа

      вдалеке.

      Части света

      все в клубке.

      Где кров

      блестел —

      Там ров

      для тел.

      Ветер чёрен,

      тощ и груб,

      точно ворон,

      пал на труп.

      И луч

      небес

      меж туч

      исчез.

      Лисьи норы,

      мухи, гниль,

      лес и горы

      сбиты в пыль.