Из музыки и тишины. Анастасия Гайнаншина

и проникнуться страстью.

      Чашку кофе покрыла пена.

      Что тут помнить? Но на запястье

      До сих пор пульсирует Вена.

      Зацепился за оба берега,

      Как за свой последний рубеж,

      Зацепился, и словно корнями дерево

      Прорастёт в тебе Будапешт.

      И Милан, и Стамбул, и Прага,

      Рим, Нью-Йорк и Москва.

      Тихой поступью мерного шага

      Заселяют людей города.

      #легато

      Лето, я тебя слышу, и ты легато,

      выйду к тебе в пять утра в пижаме.

      Воздух – туманный лён и прохладная мята,

      и облака в нём лежат снегами.

      Волосы от лица ладонью, щуриться и зевать,

      сны провожая сквозь стёкла оконной рамы.

      Впрок запасаюсь летом, будет куда девать,

      Всё во мне летнее, и только нос от мамы.

      Лето, я тебя вижу, и ты одуванчик.

      Кто-то сорвёт ромашку и погадает,

      музыку разольёт по улице старый шарманщик,

      больше ничто, как лето, в себя не влюбляет.

      Слышишь, оно зовёт нас нашими именами,

      голос его теряется в птичьем гаме.

      Просто вставай сегодня и босыми ногами

      выйди к нему в пять утра в пижаме.

      #свет

      Иду на этот свет и звук который год

      усталым Моисеем, ищущим края пустыни.

      Края ползут, и, кажется, исход

      не существует даже и в помине.

      Пусть всё, что мне дано: извлечь урок

      и отдавать усталость караван-сараю,

      я этот свет, и звук, и жгучий ток

      не потеряю, не продам и не сменяю.

      Всё успокоится, и все потери станут мелки,

      и механизм уже не сдюжит гнёт,

      когда положенное время к стрелке,

      как мясо к кости, прирастёт.

      Я буду там седым репатриантом

      удить луну со дна колодца.

      Вернусь потоком, неделимым квантом,

      и расскажу тебе, откуда этот свет берётся.

      #тени

      Не сумерки уже. Ещё не ночь.

      Прохладный ветер на листве этюд играет,

      Уносит сон куда-то прочь,

      С цветением облетевшим в лимбе застревает.

      Дорога путается в свете фонарей,

      И шум дороги тишину съедает.

      Я с другом. Мы идём быстрей.

      Я воздухом дышу, а друг хвостом виляет.

      Он знает, что простора не бывает много,

      Как не бывает доброты чуть-чуть.

      Есть только этот вечер, нет другого,

      И чтобы путь начать, достаточно шагнуть.

      Ночь медленно на улицу спускает дрёму,

      А на другом конце земли становится светлей.

      И мы идём, и никого нет кроме,

      Из сюра наших выросших теней.

      #много_лет

      Я не заметил, как стал прошлогодним декабрь,

      я простоял у двери, но войти не посмел,

      и даже фонарь – серый уличный канделябр —

      вместе со мной на ветру цепенел.

      Я уходил, как бродячий пёс подворотни,

      знающий вкус непроглядной мглы,

      я