Наследие. Том пятый. 2020. Сергей Виноградов

снег – белый пух на аллеях —

      Побелела от пуха земля,

      Ни себя и ни нас, не жалея,

      Разметелились вдруг тополя.

      И в февраль наш июнь превратился,

      Только вместо морозов – жара.

      Белый снег – белый пух закрутился —

      Для него это только игра.

      А мы ходим, и день весь чихаем,

      Столько снега, что глаз не открыть,

      Ну, а пух всё летает – не тает —

      Срок пришёл и ему как бы быть!

      Тополиная буря промчится

      И за ней вслед примчится гроза,

      Приберёт всё и дальше умчится,

      И исчезнут все вмиг чудеса.

      Станет сразу немного пустынно,

      Там где пух, собирал я, как снег.

      …На кустах вместо снега малина,

      И июнь продолжает свой бег…

      Ордена

      Давно закончилась война

      Лежат в коробках ордена

      И ждут они, как наши деды,

      Последний свой парад победы.

      Чтобы порадовать и нас

      На их груди в последний раз,

      Потом торжественно пройти

      В последний раз по их пути

      И памятью о них остаться,

      Чтоб никогда с ней не расстаться.

      Чтоб мы, смотря на ордена,

      Не забывали, что война —

      Весьма тяжёлая работа,

      День каждый до седьмого пота…

      А если дед без орденов —

      То, чем порадовать сынов,

      О чём же внукам рассказать?

      Что воевал, чем доказать?

      Уходят годы и война,

      И вряд ли в этом их вина,

      Что орденов так и не дали.

      И покупаются медали,

      Ведь, как ни как, награда всё ж!

      …Простим им маленькую ложь,

      Ведь дело не в медали даже,

      И орденом, каким неважно,

      Был награждён, а, может, нет,

      Тот или тот столетний дед —

      Они ж прошли сквозь смерть и беды…

      Спасибо всем им за Победу!

      Домовой

      Мой старый дом – все, кто со мной жил в нём,

      Разъехались: кто в рай, кто за границу…

      И каждым утром, каждым божьим днём

      Встречаю в лифте лишь чужие лица.

      А лица те, лишь смотрят, и молчат,

      И, здравствуйте, мне никогда не скажут,

      И даже никуда не настучат,

      Что был я здесь, кому они докажут?

      Что шлялся тенью по чужым подъездам,

      Что бедностью своей всех здесь пугал,

      Что их детишкам сказки про партсъезды

      На сон грядущий слушать предлагал?

      Что без конца смотрел, как здесь живут

      И вспоминал, как жили здесь когда-то,

      Зашёл б к соседям, только не зовут…

      Тогда пойду к себе, в свой мир, обратно

      В свою квартиру, где теперь не я,

      Чтоб на шкафу привычно поселиться.

      Внизу в кроватях не моя семья,

      Вот только мне в чужом раю не спится…

      Мы ищем то, чего не знаем сами

      Что наша жизнь – реальность или сон?

      Никто