Вместо постскриптума. Елена Вишнёвая

стола,

      В тупике меж кастрюлей и дюжиной книг,

      В размышленьях о странах, где я не была,

      Пью простуженный чай, а в наушниках – Григ.

      Песня Сольвейг смиряет меня с октябрем,

      Унося к скандинавским просторам, горам.

      А на улице – снег вперемешку с дождем,

      А в душе, как на кухне, – полнейший бедлам.

      ***

      Предосеннее

      Начиная с затакта,

      Я впадаю в любовь,

      Это чувство так сладко,

      И так внове, и вновь.

      Я хочу идти рядом,

      Просто рядом в дожде,

      Только краешком взгляда

      Прикасаясь к тебе.

      Но боясь, что заметишь

      Эту нежность мою,

      Я смятение прячу

      И смущенье таю.

      Перебитая спица

      У зонта, ну и пусть.

      Затаилась на лицах

      Предосенняя грусть.

      Начиная с затакта,

      Я впадаю в печаль,

      Я влюбилась, но как-то

      Слишком поздно. А жаль.

      «Живописна осенью Москва…»

      Живописна осенью Москва,

      Свежий воздух напоён дождями,

      Словно бы янтарными камнями,

      Убран город в яркую листву.

      Запах яблок, смешанный с вином,

      И – напоминанием о лете —

      Невесомо-лёгкий южный ветер

      Веет и прохладой, и теплом.

      Лужи отражают красоту

      Города, туманность небосвода,

      Увяданье тихое природы

      И людей пустую маету.

      «Тебя я ощущаю каждый день…»

      Тебя я ощущаю каждый день,

      Наперекор всем внешним впечатленьям,

      Как горечь от скопившихся потерь,

      Разбавленную каплей умиленья.

      Сквозь нежность ненаписанной строки,

      Сквозь теплоту несказанного слова,

      Касание неподанной руки,

      Немую бесконечность разговора

      И через сотни непрожитых лет,

      Отмеченных влюблённостью-болезнью,

      Я шлю тебе ненужный свой привет,

      В нём – смесь упрёка с дружескою лестью.

      Ты мог бы быть со мною. Но судьба

      Игрой распорядилась по-другому.

      Нет близости. Осталась лишь борьба

      Двух путников, скучающих по дому.

      И это благо, верно, для меня,

      Что ты не принял моего признанья.

      Ведь жизнь порой всерьёз, а не шутя,

      Всё обращает в разочарованье.

      ***

      Дурная бесконечность

      Я сто раз порывалась уйти,

      Оставляя незапертой дверь,

      Так что спуталась горесть пути

      С ощущеньем грядущих потерь.

      Я не знала звучания слов,

      Побеждающих страх тишины,

      Избавляющих нас от оков

      Ложных смыслов и чувства вины.

      Сколько нужно в молчании жить,

      Чтобы стало оно словно речь?

      Сколько тактов безмолвных сложить

      И в какие