Наследие. Том третий (2017—2018). Сергей Виноградов

снова мир против Руси

      И от того вокруг и ложь и беды…

      Кто победит? Так ты меня спроси

      И я скажу: за русскими победы!

      Долгожданная весна

      Переливом птичьих разговоров

      Утро нынче встретило меня.

      На макушках лип исчезла свора

      Чёрного как тучи воронья…

      И на небе не единой тучки

      Позолота солнечных лучей

      На стволах деревьев. Так-то лучше —

      Кончилась пора сплошных ночей!

      Старый парк и я опять ожили,

      И с себя стряхнув остатки сна,

      Получили то, что заслужили.

      Здравствуй, долгожданная весна!

      День рождения вождя

      Он жил. Он жив. Он дальше будет жить

      В мятежной памяти великого народа,

      Жаль только, что не может завершить

      Переворот семнадцатого года.

      А поддержать его мы не готовы,

      Уж слишком много сказано вранья.

      Ему сто сорок семь. Мы будем снова

      Слетаться словно стая воронья

      К убежищу его идей и тела,

      А кто-то снова будет лить елей.

      Но вновь страна, увы, не захотела

      Убрать его. А с ним и мавзолей.

      Расколота по-прежнему Россия

      На «за» и «против». Терпеливо ждёт

      Лишь только Бог, когда найдём мы силы

      В душе своей свершить переворот.

      И, наконец, по-человечески, на место

      Вернуть его. Земле. В конце концов

      И без него у мавзолея тесно,

      Но от других генсеков и отцов…

      Пикник в лесу

      Пылает костёр с чёрным дымом

      Все в красном машины ревут

      И мчатся по улице мимо,

      Где люди простые живут.

      А тем невдомёк о пожаре —

      О нём всё обсудят потом.

      Пока всё в порядке – нет гари,

      Огня нет и рядом их дом.

      А где-то пожар полыхает

      Вдали от мирской суеты,

      Где, впрочем, никто не вздыхает,

      Никто не приносит цветы

      К погибшим в огне в одночасье,

      А лес всё горит и горит.

      Не с нами беда – уже счастье —

      Народ про себя говорит…

      …Мы ближних жалеем, сгоревших

      До срока в кострах своих лет,

      К природе же осиротевшей

      У нас, увы, жалости нет.

      Мы завтра опять в лес зелёный

      Придём и костёр разведём,

      И водки напившись палёной,

      С больной головой вновь уйдём.

      Оставив следы от пирушки

      В костре вместе с лесом сгорать,

      Ведь нам бы дойти до подушки —

      Ему же в огне умирать.

      Лишь утром опять посудачим

      Кто трезв был вчера, а кто пьян,

      Пикник с шашлыками назначим

      В траве не сгоревших полян…

      Любовь к жизни

      У меня сегодня встреча с Богом

      Сорвалась опять, в который раз.

      А ведь оставалось так немного —

      Метр всего, но тот свернул « Камаз».

      Знать,