Кровь. Закат. Эльдар Салаватов

оттуда. Любым способом. Прямо сейчас!

      – На базу? В Москву? Куда?

      – Уходи, говорю!!! Все! Никакой базы больше нет! Мы там почти ничего не контролируем! В Москву! Ты меня слышишь??? Груз ждут в Москве! Тут… Тут…

      – Война?

      – Да.

      Трубку на рычаг. Десять быстрых шагов – и он на улице.

      Прямо через дорогу у вкопанных в землю автомобильных шин стоит на подножке оранжевая пулялка.

      – Миша!

      Парниша, снявший свой белый шлем, оборачивается и смотрит на Кровника:

      – А?..

      У мотоцикла хозяин и еще пара обалдуев покрупнее. Один в вязаном «петухе» с «abibas» на борту, другой мордатый с чубом. Смотрят на Кровника в упор.

      – Можно? – не дождавшись разрешения, Кровник садится верхом и берется за руль, – Классный мотык!

      – Эээ! – говорит мордатый неожиданным сиплым басом, – Щас моя очередь!

      – Да? – Кровник поворачивает ключ в замке зажигания, снимает мотоцикл с подножки и резко дергает ножку стартера. Движок заводится с первого раза.

      – Да! – громко говорит тот, что в «петухе». – Щас его очередь!

      Миша озадаченно наблюдает за тем, как Кровник, нагибается, поднимает с земли мешок и кладет его себе на колени.

      – Эээ! – мордатый крепко хватает Кровника за предплечье. – Слы! Стопэ!!!

      Кровник не меняя позы, вполсилы бьет его в грудь. Мордатый отлетает как кегля и шлепается где-то за вкопанными шинами. Кровник смотрит на второго. Тот делает шаг назад.

      Кровник выжимает сцепление, тыкает первую скорость и трогается. Он выкручивает ручку газа, и мотоцикл послушно рвет с места.

      – Эээй! – в ужасе кричит ему в спину Миша, – Эээй!!!

      Несколько секунд и он уже на другой улице.

      Минута – и он за пределами городка. Проносится вдоль длинного забора и влетает в лес.

      Он мчится в обратном направлении, почти в точности повторяя свой путь. Его напряженная фигура, слившаяся с мотоциклом, мелькает среди деревьев. Стволы несутся навстречу, пролетая справа и слева. Краем зрения он видит, как весь лес несется на него, мимо него, исчезает где-то за спиной…

      Машина неожиданно мощная: злобно рычит движком, хорошо слушается руля.

      Мешок намертво примотан ремнями к багажнику.

      За рулем прохладно. Не прохладно – холодно. Встречный ветер рвет угол рта.

      Леденеют пальцы, тыльные стороны ладоней, нос. Его знобит? Или это вибрация двигателя?

      Глаза режет. Будто размял руками стручок острого перца, а потом потрогал глазные яблоки.

      И жутко чешутся пятки. Он не знает почему. Чешутся и все тут. Он поджимает пальцы на ногах, но это мало помогает.

      – Вжих! – переключил скорость.

      – Фрх! – ветка по макушке.

      – Шлеп! – следующая по лбу.

      Он тормозит у зеленых ворот и выдергивает ключ из замка зажигания. Движок глохнет. Остывает, потрескивая. Он слышит работающую невдалеке лесопилку. Визг дисковых пил вгрызающихся в сосновую плоть. Гудение мощных электродвигателей. Но это там. Это невдалеке. А здесь?

      Кровнику не нравится эта тишина. Потому что это не тишина.