Проба на излом. Михаил Савеличев

зачерпнул варево, осторожно подул. Сморщил нос: – Такой запах, будто Эйнштейния поставила их варить в первую годовщину исчезновения Альбертины.

      – О стране водяных, – поправляет Аркаша.

      – Понимаешь, – сказал Боря, – это сатирическая вещь. Или юмористическая. Про то, как два соавтора встречаются в Бологом и сочиняют повесть. А над ними летает золотая муха, их подслушивает и творит говенные чудеса.

      – Какие-какие чудеса? – уточняет Аркаша.

      Боря уточнил.

      – А еще там живет спрут, который играет на аккордеоне. Осемью щупальцами. И релятивистские сестры. И…

      – Откуда ты это все взял? – Аркаша смотрит на Борю.

      – Здрасьте, Новый год, мы это вторую неделю на проводах обсуждаем.

      – Бакалдака! – Аркаша стучит по столешнице. – Мы обсуждаем совсем другое. Понимаешь, это повесть про детей, которые обладают необычными возможностями, и про взрослых, которые их ужасно боятся и поэтому делают еще более ужасные вещи… вот, в первой части должно быть…

      – Не пугай мальчика, – прошептал Боря.

      Аркаша сбивается.

      – Мальчика? Какого мальчика? Очки протри, девица перед нами.

      – Иванна, – пользуюсь поводом представиться.

      – Вот, – постучал ложкой по столу Боря. – Иван! Понимаешь?

      – Какой еще Иван?! Анна, глухомань, Анечка!

      И они спорят. Нет, не об их визави – много чести. Иван, Анна – какая разница? Но грех обижаться. Рассеянно листаю полученную тетрадочку, мысленно фотографирую содержимое. А в голову тискаются неподобающие мысли. С девчачьей стороны. О том, что не прочь с ними. «Не прочь» не развиваю, не распутываю до самой остановки «Сосна», ведь они наверняка живут в мужском общежитии.

      – Все это тысячу раз было, – говорит Аркаша.

      – Мне неприятно писать про этих твоих детей, – оттопырил губу Боря.

      – Они не мои, – говорит Аркаша.

      – А чьи? Мои? – разгорячился Боря. – Или его?

      – Они – наши, – говорит Аркаша. – Мы этот сюжет с тобой вторую декаду обсасываем на проводах. О том, как землеройки пожирают динозавров… метафорически… – Аркаша отхлебывает из тарелки через край.

      – Ладно… – вздохнул Боря и тоже приложился к тарелке, – уговорил. Тогда начнем издалека…

      – С Хоккайдо?

      – Поехали.

      Дело пошло. Пошло так бодро, что диву давалось – как здорово у них получается. Наверное, когда сочиняет один писатель, ничего особенного не происходит – сидит человек, карандаш грызет, в потолок смотрит, а потом – бах! – пишет. «Я помню чудное мгновенье…» Или кляузу на соседа, который в это время решил вбить в стенку гвоздь.

      Здесь и сейчас все вширь, все настежь. Пишем. Сочиняем. Смеемся. Жутко спорим, брызгая слюной и пельменями, которые окончательно остыли, превратившись в покрытую жиром неаппетитную массу. Один предлагает фразу, другой тут же разнёс ее в пух и прах, но предложил свою, которую ждет столь же печальная участь, но когда кажется, что этому фразосражению не будет ни конца, ни края, вдруг выковывается то, что ни у Аркаши, ни у Бори не вызывает возражения, и предложение записывается в тетрадь