Великий потоп, или Дневник дурака. Валерий Цуркан

мяв. Но так ничего и не нашёл. Утром Ирина его разбудила. Невидимый котёнок молчал. То ли уснул, то ли ночной кошачий концерт им просто привиделся.

      – Завтрак готов. Ты обещал на пляж сходить.

      …Песок не был тёплым. Хотя вода показалась не очень холодной. Но всё же не настолько тёплой, чтобы торчать в ней по полчаса. Илья окунулся пару раз и вылез. По коже сразу побежали мурашки. А Ирина плескалась как дельфин и хоть бы хны.

      – Ну ты, мерзляк! – кричала жена и брызгала в него водой. – Идём сюда!

      Илья отползал подальше, очень уж холодными показались ему вдруг долетающие капли. Он смотрел на это море и на полоску жёлтого песка, и пытался понять, где они находятся. Антон сказал, что на берегу тёплого моря. Но только сейчас Илье пришла в голову запоздалая мысль – на берегу какого тёплого моря? Что-то он не узнавал этих мест. Пляж отличался от турецких, на которых успела побывать чуть ли не вся Россия, и от алжирских тоже. На Южную Америку тоже не было похоже. А ещё странно, что в таком прекрасном месте нет ни одного туриста. Может, это и не Земля вовсе? Мало ли где разместили вторую половину дома эти умельцы?

      – Ирин, выходи! – сказал Илья. – Пойдём, пожуём чего-нибудь, что-то я проголодался.

      – Там всё в холодильнике лежит, – отозвалась фыркающая как кит жена. – Разогрей и поешь.

      – Пойдём вместе, – Илья не хотел рассказывать о подкравшейся тревоге, да и глупо бы это выглядело. – Одному скушно.

      – Ну ладно, пошли.

      Ирина вышла из воды, как божественная Афродита. У ног её играли маленькие пенные буруны. Они вернулись в коттедж.

      – Ну, что же ты не ешь? – спросила Ирина, когда они, придвинув стол поближе к распахнутому окну, разложили на нём вполне приличный перекус.

      – Да что-то расхотелось. Разве что чайку попью.

      Есть ему действительно не хотелось.

      Вдруг прочирикал дверной звонок. На той, московской двери, за которой снег и холод. Илья уже и забыл совсем о зиме, но едва только открыл, как его пробрало до костей.

      На улице стоял Иван Иванович, одетый почти по-домашнему – в лёгкой курточке, накинутой на майку и в тапочках. Илья впустил его в прихожку, и запер дверь.

      – Простите, Илья, вы случайно не видели моего кота? – спросил Иван Иванович, ёжась от холода. – Вернее, котёнка.

      – Нет. – Илья обернулся и посмотрел на Ирину. – Не было здесь никаких котов. Хотя ночью мы слышали…

      И тут Илья его увидел. Маленький рыжий полосатик вышел из спальни и медленно подошёл к Ивану Ивановичу.

      – Кис-кис. Пошли домой, гуляка. – Иван Иванович нагнулся и подобрал его.

      – А как же он попал сюда? – спросил Илья, с удивлением глядя на маленький комок рыжей шерсти в руках соседа.

      – Я не знаю, – ответил Иван Иванович, поглаживая рыжую головку с торчащими в разные стороны антеннами усов. – Иногда исчезает, и я не могу его найти. Потом появляется. Может вдруг на улице оказаться или в гараже. Кошки… кошки всегда считались загадочными животными. Наверно, Мурзик умеет ходить между этими, как их, измерениями.

      – Странно, –