Спасатель. Вечная война. Михаил Гвор

– сани тащить. А если всякие мерещиться страждут, то это их личные половые трудности. Ничего против не имею, под разговор дорога короче покажется. А что собеседники только в моем воспаленном мозгу существуют – вопрос десятый.

      Встал, впрягся в волокушу, попер. Глюк рядом идет. Теперь не дед азиатский, не бог и не ростовщик, а представительный товарищ средних лет и европеоидной наружности в черном деловом костюме, при галстуке и лакированных туфлях. Классический чиновник городской администрации.

      И все в ту же дуду:

      – Понимаете, Егор Сергеевич, там очень нужна ваша помощь.

      Хорошо, давай за спасение мира побазарим, пока тебя на какого-нибудь божка недоношенного не заменило. Дорогу в ущелье я в любом бреду не потеряю!

      – Уговорил. Рассказывай по порядку. Что такого случилось в мире, что его потребовалось спасать? Только начни с того, кто ты такой. И как тебя кликать?

      – Извините, пожалуйста! – засуетился мужик. – Я и забыл представиться от всех переживаний! Зовите меня Амфибрахием Аполлонарьевичем! Я конфигуратор мира Кверт…

      Тут он выдает такую зубодробительную последовательность цифр и букв, что она даже из моей шахматистской (в прошлом) памяти улетучивается мгновенно. Да это бы и Каспаров не запомнил, куда уж мне с моим просроченным первым разрядом! А он продолжает:

      – В этом мире сложилась…

      – Погоди, – перебиваю. – Мне тут длинные слова выговаривать недосуг. Давай, я тебя буду звать Амфи. А ты меня Егором зови, без отчества. И на «ты»!

      – Но в вашем мире это считается нарушением этики и вопиюще невежливо!

      – В мире – возможно. А в горах нормально. И не перечь мне. А то сяду, отдохну полчасика – вообще исчезнешь! И мир твой. Это что, не наш мир?

      – Не ваш, – соглашается Амфи.

      М-да, перечитал я фантастики… Необычный глюк. Настойчивый. Хотя предыдущие еще хуже были. Да и откуда мне знать, какие должны быть глюки? Никогда не сталкивался.

      – Тогда мир этот тоже надо покороче назвать. Пусть будет Квертом. Без цифр! Так чего в этом Кверте приключилось?

      – Да в общем ничего не приключилось, – растерянно пожимает плечами конфигуратор свежевыдуманного мира. – Но я пытался получить долгосрочный прогноз. Во всех ветвях гибель всех разумных рас.

      – А что, там много рас?

      – Больше семи десятков.

      Ничего у меня фантазия?! Семьдесят разных рас!

      – И как же они вымирать собираются?

      – Не знаю. Вроде живут, как жили, а потом вымирают.

      Я приостанавливаюсь на пару секунд. Не столько от удивления, сколько дыхание перевести. Очередной подъемчик прошел. Пологий, а все одно мрачно.

      – Слушай, Амфи, а ты кто в этом мире будешь? Конфигуратор – это кто?

      – Обязанности конфигуратора – следить, чтобы развитие мира шло штатным порядком. Предотвращать всякие глобальные неурядицы. И… – Он замялся. – Как бы это объяснить попроще?..

      – Бог, что ли?

      Вот кому я сейчас харю начищу! Хотя бить морду