Самоидентификация. Стихи. Людмила Голубева

места гордости у тех,

      В чьем сердце зародился свет.

      Города… города

      Города… Города… Разные.

      Разбросает по ним до севера.

      Нам бы выбрать место прекрасное,

      Прорасти, как ростки клевера.

      И остаться там, будто в доме своем,

      Самом лучшем и оригинальном.

      Корни глубже пустить, расцвести вдвоем

      И учиться жить мудро и правильно.

      Будет странно тебе

      Будет странно тебе -

      Раз.

      Почитаешь «Контакт»

      И слова.

      Будет грустно тебе -

      Два.

      Не придет, не услышит

      Со дна.

      Полистаешь журнал -

      Три.

      Он морально почти

      Устарел.

      Чипсы, хлеб

      И картошка фри,

      Пустота. Пустота

      Пробел.

      Будет горло сводить

      Квартет.

      Не читать вечерами

      Стихи,

      И в четыре руки

      Свет

      Выключать и включать

      Дни.

      Будет больно тебе -

      Пять.

      Отпусти и не сжалься

      К себе,

      И вернись по шагам

      Вспять

      К старту самому,

      К твердой стене.

      Поливай из своей любви

      То, что вырастет,

      Будет с тобой

      Будет странно тебе -

      Раз,

      Но не сделает легче

      Другой.

      Не уведёт дорога от пути

      Не уведёт дорога от пути

      На нем гора, ее не обойти.

      И вверх, и сквозь неё вперёд,

      Назад нельзя, там только лёд

      Холодных лишь воспоминаний.

      Не уведёт дорога от прямого шага,

      Но смело обойти все на пути овраги,

      Расправить плечи и вперёд идти,

      И не жалеть о том, что позади,

      И запастись терпением и отвагой.

      За тридевять земель

      За тридевять земель

      Отправлю в дальний путь

      Сомнения и страхи -

      Время отдохнуть.

      Плечом все тверже

      Быть. Не думать

      О другом. Всё

      Будет проходить.

      Всё обратится сном.

      И пусть не развеять чар навсегда

      Нежность, как ни посмотри,

      Греет чёрствую

      Мякоть затвердевших внутри,

      Людей, загрубевших,

      как глиняные горшки,

      Прошедших огонь,

      Даже только его вершки.

      И пусть не развеять чар навсегда,

      Ведь эта твердость

      Теперь – нужная черта.

      Но, может, добро принесёт тепло,

      Потускневший песок

      Превратив в стекло.

      Игра закончится

      Игра закончится, и мы,

      Такие разные обычно,

      Вдруг станем слишком неприлично

      Похожими.

      А сны в один сольются,

      Но не схожие.

      Мы так мечтали быть хорошими,

      Но это все равно не мы.

      Кирпичной болью нам положено

      Познать различные плоды.

      Я