Пособие по игре в прятки. Сборник остросюжетных рассказов. Анна Владимировна Рожкова

В жизни я бы себе такого не позволила. А сейчас, какая, собственно, разница?

      – А где младенцев принимают? – задала я интересующий вопрос.

      – Младенцев и абортивный материал принимают в другом отделении, слава Богу, – цедит тетка.

      – А иностранцев?

      Собеседница наконец-то поднимает густо подведенные глаза.

      – Женщина, в канцеляриях ихних стран. Получите реквизит и распишитесь, – протягивает черный игрушечный пистолет.

      Слово «женщина» коробит больше, чем «ихних». Моложусь, три раза в неделю фитнес, бассейн, регулярные процедуры у косметолога. А, ну да. Умерла я в непрезентабельном виде. Ночнушка, сверху наброшен застиранный халат, на голове бигуди, на лице ни грамма косметики. Да уж. Молча ставлю подпись, верчу в руке пистолетик. «Издеваются они, что ли?» Но задавать тетке вопросы не хочется, увольте.

      – Кабинет триста восемь, прямо по коридору и налево. Следующий, – кричит тетка во всю мощь луженой глотки.

      Поморщившись, выскальзываю и отправляюсь на поиски нужного кабинета. Коридор убегает вдаль, сливаясь в точку на горизонте. Тот же пронзительный свет, та же плитка на стенах. И двери, двери, двери. Без номеров. Но хоть на вид приличные. Светлые, с вполне современными ручками. Послушно сворачиваю налево. И снова коридор, уходящий в невидимую даль. А вот и нужная дверь. Единственная, на которой есть номер. Триста восемь. Сотканные из тумана цифры рассеиваются на глазах. Выдыхаю. Робко стучу. Тишина. Нажимаю на ручку, слегка приоткрываю дверь, боязливо заглядываю.

      – Входите, входите, только вас и ждем, – раздается вполне себе прозаичный мужской голос.

      Осторожно протискиваюсь внутрь. Обычное офисное помещение, белые стены, на полу – ламинат, посередине комнаты большой круглый стол. За столом пять человек.

      – Здрасьте, – выдыхаю я, и плюхаюсь на свободный серый офисный стул.

      Меня внимательно рассматривают пять пар глаз. В ответ беззастенчиво изучаю каждого присутствующего.

      – Как вас зовут? – тот же голос, который пригласил меня внутрь. Принадлежит мужчине неопределенного возраста в темном строгом костюме и белоснежной рубашке. Гладко выбритое лицо, аккуратная стрижка. Ему может быть как сорок, так и все шестьдесят. Ухоженные руки с аккуратным маникюром. Надо же!

      – Татьяна, – отвечаю.

      – Михаил, – произносит мужчина, излучая благожелательность. Серые глаза смотрят открыто. Явный лидер.

      Другие подают голос:

      – Вера.

      – Тамара Семеновна.

      – Резвый, вернее, Иван.

      Отвлекаюсь на Ивана, опрометчиво пропустив мимо ушей имена остальных. Старый знакомец. Тот самый байкер из коридора развалился на стуле. Безразличный взгляд, светлые патлы падают на лицо. Тонкие, почти женственные черты отдаленно напоминают лик Христа в брошюрах проповедников, пристающих на улице. По правую руку от Ивана знакомая девчушка, представившаяся Верой. Та самая, в подбитом алом плаще. Совсем молоденькое лицо, несформированные