18.21.1095. Королева драмы. AnaVi

раз же видел?

      Писал и просто так звонил?».

      Игнор, наверняка, обидел…

      Сейчас – важнее, чтобы был!

      «Ты ж так хотел… Что ж, получай же.

      И расписаться не забудь!

      Только давайте вы – пораньше,

      чтоб не привлечь ментов, спугнуть…».

      Страх, ужас, боль и… Куда больше?

      Весь спектр – льется через край…

      И разнести бы это – в ноль же…

      Но не такой ж! «Не умирай».

      Маньяк – на выход. Ты ж – в коленях.

      Срываешь петли – и в глаза:

      «Я не простил… Давай без блеяний!

      Беги – и не смотри назад».

      Поздно

      Прохладный, утренний, морозный…

      Стал навевать мне – лишь тоску.

      Будут мурашки – уже поздно…

      «На остановку». Но – не ту.

      Я прихожу опять к финалу.

      За все то время – только дня…

      Жизнь ж породнила меня с кармой…

      По топтаной – идти до дна!

      Я поднимаюсь – опускаюсь…

      «Во развлечение нашла».

      От слова «этого» – лишь малость…

      Тоска там смертная одна!

      Без перспектив и интереса.

      Функционал – один и тот ж…

      И нет уже того уж веса…

      Да чтоб вас, ебаный же в рот!

      Толкаю темы позитива.

      И задвигаю краски в мир…

      Здесь же – полно лишь негатива!

      Да на костях же – новый пир.

      Танцую, прыгаю, ломаю…

      «Чай, про тебя – про щепки, м?

      Что пилишь то, что было, знаешь…

      Костями просто заменив!».

      Предала

      Я предала, да. Я – предатель!

      Неужто трудно так понять…

      Что на Земле, на ее ж карте,

      тебя не станут отмечать?

      Людей – до хреновой же тучи.

      Могу писать я – о любом…

      Но ты из всей же этой кучи…

      «О человеке! Об одном».

      Побуду я чутка Колумбом -

      позволю кое-что открыть…

      Что если я пишу про тумбу -

      звезду не будет та ловить!

      Не выделю ж ее из массы,

      так как она же – не одна…

      «Все души – в колбу! Образ – в кассу».

      Но ведь не значит, что: «вот та».

      Гуляют все. В кино, музеи…

      Слежу за этим – и пишу.

      На подсознанке ж слышу – «змеи».

      Гремят и ползают: «шу-шу».

      «Про нас засранка снова пишет!

      Ведь все исходит от нее».

      А напишу про крылья мыши…

      «Не наши, нет. Вон той – ее».

      Все – ни с чем

      «Любовь от жалости? Что это?

      Сделать / сказать – за ту / того?».

      Так выглядел бы конец света,

      коль поддержал кто этот гон!

      Что лучше чувств? «Когда взаимны».

      Что хуже? «Нет ответа в них».

      Возможно. Они ведь – пассивны…

      Но хуже – в жалости они!

      Уж лучше – никаких. И баста!

      Чем их ж подобие. Кому…?

      Кому сдались? Каким и кастам?

      Вот именно, что «никому».

      Боль – одинакова в ответе.

      Продление