Название | 18.21.1095. Королева драмы |
---|---|
Автор произведения | AnaVi |
Жанр | Поэзия |
Серия | |
Издательство | Поэзия |
Год выпуска | 2018 |
isbn |
Тебе хватило только взгляда,
чтоб и в моих – себя узнать.
Раньше
Были же раньше – мысли, шум…
Когда пусто внутри.
И голову имел же гул!
Теперь ж – не густо. «Фи».
Пост сдал, отныне, и пост принял.
«Кто принял»? Тишина!
А голова – она скотина…
Бразды все отдала.
И одна я – со всем вот этим.
Писать? Не рассказать!
И мне б уйти – в этом куплете…
«Кто право дал, а, мать?».
Раньше же я могла забыться.
И в строки же уйти…
И с головой! Чтоб откреститься…
Раньше-то, да. «Снести».
Все – в тишине и на «repeat’е»
кромешной темноты…
И нет унылей, но… соври же,
бездн черной пустоты!
Выше
Вы – мелочны. Любовь – огромна.
«Нас наша же – спасет».
Она раздавит – и утробно
ваш крик же разнесет!
Вы – меркантильны. Все – для пользы,
спасения себя…
Даме готовы – дарить розы!
А дама ж вам – себя?
«Тут ж – дашь на дашь. И все в порядке».
Духовность! «На черта?».
По плану ж в вашем распорядке -
купить-продать все. «Да».
Нет, это чувство. Это выше…
Нет платы за него!
Вы заплатили? Держа крышу?
Сдерет ж с ней – и лицо.
Как век
Постойте, нет же, все логично -
какой чел. и такой ж исход.
Возможно, да, и эксцентрично…
Но у кого – какой здесь god!
Альтернатив – не предлагалось.
Мы все сошлись – и на одном…
А кто кричит «ни с чем остались» -
стояли б вы все на своем!
Коль порешили – порешили.
Чего опилки-то пилить?
Иль вы успели – позабыли?
До нас – успели запилить?!
Не суть, теперь – мы в одной лодке.
И идеальный человек…
Нам предложил, и в своем ж проке,
смерть идеальную. Как век!
Один
И нанизав на ось пластинку,
что разгоняет в венах кровь…
Ты мог услышать здесь ошибку…
Но в анатомии – не ноль!
Я знаю состав человека.
И где – какой функционал…
Но, видишь ли, там есть проблемка -
я правильно все написал!
Просто кому-то сердце – орган.
Приплюсно-вытянут… Овал!
Кому-то сердце – это жопа.
И персик в половинках… Да?
Кому-то сердце – это тряпка.
Алый и выжатый комок…
Кому-то сердце – это палка.
Припарка мертвому! Чем смог…
Помог. И этот черный юмор -
в проигрыше между смен пластин…
Больно и тошно! Крутит ж «дура»…
Иглой выскабливая: «один».
Цвети!
Цвети среди крапивы.
Терпи… Только цвети!
«Всегда?». Нет, но отныне…
Себя лишь береги.
Как б люди ни