Меч Господа нашего – 4. Тьма под солнцем. Продолжение серии романов «Третья мировая война». Александр Афанасьев

он точно знал что человек, высматривая опасность смотрит, прежде всего, на уровень своего роста. Попал в голову – долгое пребывание в США с обязательным бейсболом дало о себе знать. Парень рухнул как подкошенный – а майор уже целился во второго, перемахнувшего через забор и держащего в руках короткоствольный Мини-Узи.

      – Замри!

      Автоматчик замер, мгновенно. Такую способность мгновенно подчиняться командам – могла развить лишь военная служба.

      – Брось автомат!

      Майор включил лазерный прицел – и красная точка замерла на груди автоматчика

      – Брось или умрешь!

      Автоматчик стал пятиться

      – Стой на месте!

      Автоматчик повернулся – и бросился бежать со всех ног.

      Черт побери…

      Он наскоро обыскал потерявшего создание шпика – пистолет, компактная Беретта-9000, мобильный коммуникатор, бумажник, в нем немного денег, водительские права, явно местные. Деньги, пистолет он забрал, права оставил – он не был похож на того, кого он так славно отоварил камнем и потому права ему были не нужны. Коммуникатор – тоже оставил, только перед этим вытащил карту памяти. После чего он развернулся – и бросился бежать в другую сторону, надеясь выбраться со стройки с другой стороны…

      * * *

      Только что купленный платок он выбросил. В лавке купил материал и намотал себе на голову в виде чалмы, на нос водрузил дешевые противосолнечные очки, купленные там же. От очков болела голова – но делать было нечего.

      На одной из улиц города – здесь на домах не было номеров и названий улиц, невозможно было понять, где ты находишься – он достал телефон Thyraya, по памяти набрал номер. Это был номер человека, с которым он работал в Афганистане – тот тогда тоже служил в армии и командовал шотландскими горцами. Номер этот знали немногие.

      – Кто это… – раздался недовольный голос полковника

      – Микки Маус

      Полковник пробурчал что-то невнятное, похожее на ругательство. Потом вспомнил.

      – Узнал. Ты где?

      – Ближе чем ты думаешь.

      – Где встречаемся?

      – Назови сам.

      – Хилтон. Единственное приличное место в этой дыре.

      – Когда?

      – Два часа.

      Майор повесил трубку. Начал осматриваться в поисках такси – туда он должен был прибыть первым…

      * * *

      В этом городе, потенциально золотой жиле для туристов – туристических гостиниц международного класса было всего две – Башир Палас, более демократичный по ценам и непритязательный по качеству, построенный местными бизнесменами и типично американский Хилтон, вотчина красавицы Пэрис, которая с годами только хорошела. Порт Суданский отель всемирной сети гостеприимства Хилтон выглядел совершенно футуристически – толстый, жирный огурец из белого бетона и синего облицовочного стекла и, пользуясь отсутствием конкуренции – цены ломил безбожно…

      Майор