В шаге от счастья. Уляся Смольская

кто пришел! – пренебрежительно кинул он и оскалил зубы. – Дармоедка и бездельница! Где тебя черти носят, а?! Говори, иначе я за себя не отвечаю! – отец смотрел на меня пьяными глазами, не скрывая своей злобы.

      Застыла. Страх заполз под кожу и сжал горло своими липкими лапами.

      *Полива́льный понеде́льник – понедельник после Пасхи, когда по народным традициям принято обливать девушек водой.

      ГЛАВА 2. Ссора на ссоре

      Перекошенное от злости лицо отца пугало. Губы растянулись в злобной улыбке, открывая взор на пожелтевшие от курения зубы. Красные глаза смотрели прямо на меня. Когда–то они были красивого янтарного цвета. Давным–давно… Еще в моем глубоком детстве. В последние годы их солнечное сияние и теплый цвет постепенно тускнели, теряли свою уникальность, исчезали на дне стакана. Под глазами, как две чернильные пятна, залегли глубокие тени. На щеках – трехдневная щетина. Темно–русые волосы растрепаны, их тоже желательно уже подстричь. Длина уже значительно больше его любимой стрижки «под тройку». Брови сдвинуты, нависают лохматыми полосками, делая взгляд отца еще более немилосердным.

      Быстрым взглядом прошлась по компании мужчин, что собралась в нашем доме. Молодой парень в рубашке, с темными глазами и черными волосами, с очками на голове, сидел сразу у входа, вполоборота ко мне. Справа – мужчина в черной футболке, с массивным золотым крестиком на груди. Рядом с ним старший дядька, с усами и залысинами на голове, которая ужасно была похожа на продолговатую картофелину. Никто из них раньше не бывал у нас в гостях. Опять папа приволок новичков с работы? Вероятно, рассказывает все секреты и нюансы шоферства на маршрутном автобусе. На первый взгляд – нормальные люди. Но судя по их красным физиономиям – сегодня они уже не однократно заглянули в рюмку.

      Наконец остановила взгляд на папе. Он уже изрядно под градусом. Стоит, колышется. Как тростник на болоте. Если бы не уперся ладонями в стол, не факт, что устоял бы ровно на ногах.

      Посмотрела на стол. Бутылка горькой стояла в центре стола, как невеста среди гостей. Вокруг закуска, стопки, пепельница с горой окурков. Вонь от перегара и табачного дыма повисла в воздухе, и смешался с запахом копченой тюльки и лука. Я невольно поморщилась. Фу! Ненавижу рыбу! Ни в каком ее виде. Теперь еще и вещи будут вонять сигаретами. Хотя бы окно открыли ли! Форточка совсем бесполезна. Отвела лицо и сделала небольшой шаг назад, чтобы схватить хотя бы глоток свежего воздуха.

      – Что носом крутишь? Что, не нравится?! – рявкнул отец. Я вздрогнула. – Если бы ты была ловкой хозяйкой, то я бы не покупал этот хлам! – тяжелый кулак ударил по столу.

      – Витя, не бушуй! Чем тебе рыба не подходит? – отозвался мужчина в черной футболке.

      – Я хочу нормальной еды, а не вот это! – он выхватил из кучи одну рыбину, а затем швырнул ее на стол. – Светка свалила за бугор! А мне что, консервы теперь жрать?! Я мужик, а не кот!

      Он тяжело приземлился на табуретку. Засаленными пальцами схватил стопку с водкой и одним махом перевернул ее в себя. Отломил краешек серого хлеба, взял