Радость моя. Премия имени Н.С. Гумилёва. Антонина Белова

до Твоих объятий,

      боюсь, не дойду иль струшу,

      Господь, укрепи мне душу!

      Пошли мне терпенья силу

      восстать над бедою сирой

      и язвы мои умасти,

      Господь мой, – покой и счастье!

20 марта 2016

      «До понедельника, как в памятном кино…»

      До понедельника, как в памятном кино,

      дай мне, судьба, дожить, переиначить

      игру-борьбу с тобой, чтоб терпкое вино

      любви чуть-чуть горчило – не иначе.

      А там, гляди, опять дотянем до весны,

      до запахов, разбуженных лучами,

      где солнцу ярому пределы не тесны

      и нет беды корявой за плечами.

      И, может быть, и впрямь простуженный февраль

      чернил достанет, но не станет плакать,

      чтоб победить её, надменную печаль, —

      живой души вневременную слякоть…

январь 2020

      Детство

      Какие были времена!

      Янтарные стекали смолы,

      в лучах закатных – письмена,

      неведомые планам школы.

      Тянулся солнечный рассвет

      своим лучом к сестре-подушке.

      И целовали Божий свет

      седые горные макушки.

      Там тропки узкие в горах

      и скал морщинистых уступы —

      их взять не сможешь впопыхах,

      они горды и неприступны.

      Там звёзды падали в ладонь

      и обжигали душу счастьем,

      и был тот сказочным огонь,

      и мы его казались частью.

      И разливалось море дней,

      и каждый бился в берег жизни…

      И был ли кто из нас бедней? —

      Молчали струны укоризны.

      И трепетали огоньки

      в ночи таинственно-живые,

      то наши души-светляки

      как маяки сторожевые.

      И босоногий наш народ

      все камни знал на дне речушки.

      А ягодой набитый рот?!

      А безмятежные веснушки?!

      Манил у дома летний сад,

      от щедрости даров сгибаясь,

      где с ветки рвали наугад,

      ничем нисколько не смущаясь.

      И за душу брала сполна

      гитара – с грустью пела мама,

      ей вторила отца струна —

      мажорно, радостно-упрямо.

      Отец – всё знающий кумир —

      всех тайн казался властелином.

      Без горизонтов был наш мир

      в прекрасном облике едином!

      И заполняла синева

      пределы радостного лета,

      всё было просто, трын-трава,

      и жизнь печалью не задета…

      Какие были времена!

      Деревья сказочно большие!

      Всё скрыла память-глубина…

      О времена, в душе живые!

27 мая 2020

      «Я замирала, как трава…»

      Я замирала, как трава,

      пред миром Божьим в раннем детстве,

      и ни жива и ни мертва,

      не в силах этим насмотреться.

      Я вглядывалась в лик цветка,

      где лепесток за лепесточком

      творила