Дело о двойниках. Николай Иванович Липницкий

ли, она что-то добьётся от матери. Но, как говорится, попытка не пытка. А мне давно, уже, нужно было заехать с местный РОВД. Витёк, начальник оперативно-розыскного отдела – мой старый товарищ, с которым мы начинали ещё молодыми операми. С ним обязательно нужно поговорить. Хоть бы на месте был, а то, с него станется куда-нибудь убежать. Непоседа ещё тот. До сих пор землю топчет. Нет, чтобы в кабинете начальство изображать. И номера его нового у меня нет. Старый он вместе с телефоном посеял, а, потом, не стал заморачиваться с восстановлением. Просто, купил себе новый.

      Решено. Я повернул на перекрёстке направо, объехал сквер и припарковал машину между побитым, видавшим виды жигулёнком и полицейским УАЗиком. Как всегда, когда попадаю сюда, сердце немного защемило. Не удивительно. Я этому заведению отдал свои молодые годы. Войдя внутрь, я оглянулся и с лёгкой грустью вдохнул полной грудью специфический аромат полицейского учреждения, состоящий из смеси запахов пыльной бумаги, бомжатника, дешёвого растворимого кофе, оружейного масла, бутербродов и сапожного крема. Из-за стекла дежурного на меня вопросительно уставился молоденький лейтенант. Новенький. Это хуже. Сейчас запарюсь объяснять, кто я такой и зачем мне нужен Витёк.

      – Могу я чем-нибудь вам помочь? – поинтересовался лейтенантик.

      Вежливый. Не обтесался ещё. Скоро попривыкнет и будет лениво через губу цедить: «Что надо? Вы к кому?».

      – Мне нужен майор Телегин.

      – А, вы по какому вопросу? – ну, вот, как в воду глядел.

      – Стас, привет, – кто-то хлопнул меня по плечу.

      Я обернулся и увидел Генку, ППСника, с которым когда-то частенько курил на крыльце, пока не завязал с этой нехорошей привычкой.

      – Какими судьбами? – щерился во всю свою челюсть Генка. – Обидел кто? Так, мы мигом. Так сказать, по старой памяти.

      – Витька Телегин нужен.

      – Ухарев, ты чего ветеранов наших не пропускаешь? Давай, жми кнопку!

      – Я же не знал, – принялся оправдываться лейтенант. – Проходите.

      – Витька всё там же сидит? – я толкнул ставший податливым турникет.

      – Да, там же. Куда он денется?

      Я махнул ППСнику рукой в знак благодарности и пошёл вдоль по коридору. Опять в душе ворохнулось чувства ностальгии. Стены, всё так же выкрашенные тёмно-серой, «шаровой», как говорят в армии, краской с пятнами свежего косметического ремонта, такие же старомодные обшарпанные двери, деревянный пол с ободранным линолеумом, потерянные лица посетителей и озабоченные – пробегающих мимо сотрудников с папками в руках. Дверь в кабинет Витька оказалась закрытой, и я присел возле неё на жёсткую лавочку, стоящую возле стены. Рядом присел одышливый полный мужик, временами вздыхающий и промакивающий лоб носовым платком.

      – У вас тоже что-то украли? – наконец, поинтересовался он.

      – Нет, я по личному делу, – разговаривать совершенно не хотелось.

      – А, вот, меня обворовали.

      – Много украли? – а, почему бы и не поговорить, пока Витька нет.

      – Машину.

      – Машину, это в ГИБДД. Тут имуществом занимаются.

      – Да, был я там! Ни мычат,